她住在首尔一栋临街的公寓里😴，窗外的霓虹彻夜不熄❔。🐑丈夫走了两年😴，日子像被抽走骨架的外套😴，塌软而沉默❔。家里的陈设还维持着他在时的模样😴，桌上那只旧烟灰缸😴，衣橱里叠得整齐的衬衫😴，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了❔。

白天她经营一家小小的咖啡店😴，和熟客闲聊😴，机械地笑着❔。夜晚回到空旷的屋子😴，乏味的晚餐😴，一段没有观众的连续剧😴，然后是一张双人床❔。她常常在半夜醒来😴，手指抓着被角😴，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿😴，还是对他残存记忆的贪婪❔。她开始下意识地搜索那些不该看的东西😴，屏幕的光打在她脸上😴，映出一道苍白的沟壑❔。

她试着让自己忙起来❔。报名瑜伽课😴，和女友聚餐😴，甚至养了一只猫❔。但每当一个人安静下来😴，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来❔。她不是不羞耻😴，恰恰因为羞耻😴，欲望反而更锋利❔。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚😴，他身上的洗衣粉气味😴，以及他微微发凉的后背❔。那一刻她才知道😴，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的❔。

某个深夜😴，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币❔。她盯着那只干净修长的手😴，突然觉得喉咙发紧❔。她没有多说什么😴，只是低声道谢😴，转身走进风里❔。那天晚上😴，她第一次没有开电视😴，而是站在镜子前😴，慢慢撩起半旧的睡裙😴，凝视自己依旧柔韧的腰线❔。她想起儿子说过😴，妈妈还年轻❔。是的😴，年轻😴，这个词像一簇火苗😴，在静默的屋子里忽明忽暗❔。

第二天清晨😴，她换了一身鲜亮的连衣裙😴，涂上许久没用的口红❔。咖啡店里😴，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点😴，汉江公园第三棵樱花树下见❔。男人愣了一下😴，随后露出一个意味深长的笑❔。她没有等他答复😴，转身去擦吧台😴，手指微微发颤❔。

黄昏落满汉江时😴，她坐在长椅上😴，裙摆被风轻轻掀起❔。远处有孩子奔跑😴，有情侣依偎❔。她不知道那个男人会不会来😴，也说不清自己究竟在等一个具体的人😴，还是等一个可以重新感受体温的瞬间❔。但她知道😴，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴😴，而是对活过的证明❔。夜色渐浓😴，她抬起头😴，看着路灯一盏一盏亮起来😴，像笨拙的希望❔。