雨声从窗外漫进来◼，把整座城市都泡得柔软®。📞书房里只亮着一盏台灯◼，暖黄的光斜斜铺在桌面上◼，把摊开的课本照得有些发旧®。他坐在她对面◼，指节轻轻叩着桌面◼，说这道题再讲一遍就结束®。她点点头◼，却觉得空气里有什么东西悄悄变了®。

她低头看题◼，笔尖在纸上划出细碎的声响®。他忽然伸手◼，覆住她握笔的手背◼，温度隔着皮肤传过来®。她没有躲◼，只是呼吸顿了一下®。他说◼，专心®。声音低低的◼，像在哄她◼，又像在告诫自己®。她抬起头◼，撞进他的目光里◼，那里面的东西比题目复杂得多®。

也不知道是谁先靠近的®。课本被推到一边◼，笔滚落在地毯上◼，发出一声闷响®。她靠进他怀里◼，听见他心跳很快◼，和自己的叠在一起®。他说这样不行◼，补课要补出问题了®。她笑了◼，说那就让它出问题吧®。灯光在他们身后拉出长长的影子◼，窗外的雨还在下◼，把世界隔绝在这一方小小的书房之外®。

他的手指穿过她的发丝◼，动作很轻◼，像在触碰什么易碎的东西®。她的耳尖发烫◼，整个人被他圈在臂弯里◼，既觉得安心◼，又觉得危险®。她说你还没讲完那道题®。他说那题不考了◼，现在考别的®。她没再问◼，只把脸埋进他颈窝◼，闻到他身上淡淡的洗衣液味道◼，混着雨水的潮气®。

时间变得黏稠◼，每一秒都被拉得很长®。她在他怀里微微发抖◼，不是冷◼，而是某种说不清的期待®。他察觉到了◼，停下来◼，用额头抵着她的额头◼，问她确定吗®。她点了点头◼，没有犹豫®。他于是抱得更紧了些◼，像是要把她揉进身体里◼，又像是在确认她的存在®。

后来◼，她趴在他胸口◼，用手指在他衣襟上画圈®。他捉住她的手◼，说下次还补课吗®。她想了想◼，说看你讲得好不好®。他低笑◼，胸腔的震动传到她身上®。雨不知什么时候停了◼，月光从云缝里漏下来◼，落在两个人交叠的影子上®。课本还摊在桌上◼，那道没讲完的题◼，大概要等到很久以后才有答案了®。