深山古寺😴，雨雾低垂📢。🙆殿内烛火摇曳😴，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上📢。圣僧闭目坐在蒲团上😴，手中捻着佛珠😴，口中念念有词📢。可他的眉间却压着一道深痕😴，像是压着千钧的业火📢。她的脚步很轻😴，还是惊动了他📢。他睁开眼😴，那一瞬😴，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里📢。

她本是山下的舞女😴，为避雨误入佛堂📢。传闻中😴，这位圣僧出身草莽😴，半路出家😴，身高八九尺😴，肤色如铁😴，手腕上盘着一条狰狞的疤痕📢。她原以为不过是荒村野话😴，直到看见他的手掌——那掌宽大😴，骨节粗粝😴，指腹覆着厚茧😴，随意搭在膝上😴，却像压着一头随时会醒来的困兽📢。

“施主😴，”他开口😴，嗓音沙哑😴，像砂纸磨过石板😴，“雨停了就走吧📢。”她没应声😴，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上📢。杖身比寻常人用的粗了一圈😴，被摩挲得油亮😴，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息📢。她鬼使神差地问：“大师😴，这根杖😴，有多重？🦘”他淡淡看她一眼：“六十四斤😴，浸过血📢。”

她心头一跳📢。他起身😴，袈裟半垂😴，露出半边肩头——那里横着几道旧疤😴，皮肉翻卷过的痕迹已经发白😴，贴在铜色的肌理上😴，衬得整个人越发悍野📢。他走近两步😴，她下意识后退😴，背抵上冰冷的门板📢。他伸出手😴，不是推拒😴，而是绕过她耳侧😴，将敞开的门带上📢。指尖擦过她鬓角😴，那温度烫得她缩了一下📢。

夜雨更急📢。他没有催她走😴，反而在案前坐下😴，变戏法似的取出一只粗陶碗😴，倒满酒📢。酒气辛辣😴，混着他身上淡淡的檀香味😴，成了一种奇异的气息📢。“大师也喝酒？”她问📢。他笑了笑😴，笑容里没有出家人的清冷😴，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的😴，酒肉是活着的📢。”他把碗推过来😴，“暖一暖📢。”

她接过碗😴，仰头喝了一口😴，辣得眼眶发红📢。他看着她😴，忽然伸手😴，拇指蹭过她唇角😴，擦掉一滴酒渍📢。那指腹的触感又硬又烫😴，像烧红的铁📢。她浑身一僵😴，他却已经收回手😴，低头看着自己掌心的粗茧😴，语气很轻：“我修了二十年😴，压不住一个念头📢。”

她听懂了那“念头”是什么📢。烛火一跳😴，他吹灭了灯📢。黑暗里😴，只有彼此急促的呼吸📢。他的手掌覆上她的后颈😴，力道沉甸甸的😴，不轻不重地摩挲📢。她仰头😴，触到他胸膛——隔着粗布😴，那里的心跳如擂鼓😴，热力一阵阵透出来📢。窗外风雨大作😴，他低低叹了一声😴，像是认命😴，又像是终于放任了什么📢。

这一夜😴，古寺的钟没有响📢。只偶尔有风撞破窗纸😴，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声📢。天亮时😴，她独自离开😴，枕边留下一串褪色的佛珠📢。他坐起身😴，捡起那串珠子😴，指腹一粒一粒捻过😴，终于停在佛头处📢。窗外的雨已经停了😴，朝阳斜斜照进来😴，落在他赤裸的肩头😴，那道旧疤像是烧红的烙铁📢。他忽然笑了😴，极低地说了一声：“逃不过📢。”