深山古寺✴，雨雾低垂💟。😣殿内烛火摇曳✴，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上💟。圣僧闭目坐在蒲团上✴，手中捻着佛珠✴，口中念念有词💟。可他的眉间却压着一道深痕✴，像是压着千钧的业火💟。她的脚步很轻✴，还是惊动了他💟。他睁开眼✴，那一瞬✴，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里💟。

她本是山下的舞女✴，为避雨误入佛堂💟。传闻中✴，这位圣僧出身草莽✴，半路出家✴，身高八九尺✴，肤色如铁✴，手腕上盘着一条狰狞的疤痕💟。她原以为不过是荒村野话✴，直到看见他的手掌——那掌宽大✴，骨节粗粝✴，指腹覆着厚茧✴，随意搭在膝上✴，却像压着一头随时会醒来的困兽💟。

“施主✴，”他开口✴，嗓音沙哑✴，像砂纸磨过石板✴，“雨停了就走吧💟。”她没应声✴，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上💟。杖身比寻常人用的粗了一圈✴，被摩挲得油亮✴，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息💟。她鬼使神差地问：“大师✴，这根杖✴，有多重？🚄”他淡淡看她一眼：“六十四斤✴，浸过血💟。”

她心头一跳💟。他起身✴，袈裟半垂✴，露出半边肩头——那里横着几道旧疤✴，皮肉翻卷过的痕迹已经发白✴，贴在铜色的肌理上✴，衬得整个人越发悍野💟。他走近两步✴，她下意识后退✴，背抵上冰冷的门板💟。他伸出手✴，不是推拒✴，而是绕过她耳侧✴，将敞开的门带上💟。指尖擦过她鬓角✴，那温度烫得她缩了一下💟。

夜雨更急💟。他没有催她走✴，反而在案前坐下✴，变戏法似的取出一只粗陶碗✴，倒满酒💟。酒气辛辣✴，混着他身上淡淡的檀香味✴，成了一种奇异的气息💟。“大师也喝酒？”她问💟。他笑了笑✴，笑容里没有出家人的清冷✴，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的✴，酒肉是活着的💟。”他把碗推过来✴，“暖一暖💟。”

她接过碗✴，仰头喝了一口✴，辣得眼眶发红💟。他看着她✴，忽然伸手✴，拇指蹭过她唇角✴，擦掉一滴酒渍💟。那指腹的触感又硬又烫✴，像烧红的铁💟。她浑身一僵✴，他却已经收回手✴，低头看着自己掌心的粗茧✴，语气很轻：“我修了二十年✴，压不住一个念头💟。”

她听懂了那“念头”是什么💟。烛火一跳✴，他吹灭了灯💟。黑暗里✴，只有彼此急促的呼吸💟。他的手掌覆上她的后颈✴，力道沉甸甸的✴，不轻不重地摩挲💟。她仰头✴，触到他胸膛——隔着粗布✴，那里的心跳如擂鼓✴，热力一阵阵透出来💟。窗外风雨大作✴，他低低叹了一声✴，像是认命✴，又像是终于放任了什么💟。

这一夜✴，古寺的钟没有响💟。只偶尔有风撞破窗纸✴，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声💟。天亮时✴，她独自离开✴，枕边留下一串褪色的佛珠💟。他坐起身✴，捡起那串珠子✴，指腹一粒一粒捻过✴，终于停在佛头处💟。窗外的雨已经停了✴，朝阳斜斜照进来✴，落在他赤裸的肩头✴，那道旧疤像是烧红的烙铁💟。他忽然笑了✴，极低地说了一声：“逃不过💟。”