深山古寺⛄，雨雾低垂🧒。🍞殿内烛火摇曳⛄，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🧒。圣僧闭目坐在蒲团上⛄，手中捻着佛珠⛄，口中念念有词🧒。可他的眉间却压着一道深痕⛄，像是压着千钧的业火🧒。她的脚步很轻⛄，还是惊动了他🧒。他睁开眼⛄，那一瞬⛄，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🧒。

她本是山下的舞女⛄，为避雨误入佛堂🧒。传闻中⛄，这位圣僧出身草莽⛄，半路出家⛄，身高八九尺⛄，肤色如铁⛄，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🧒。她原以为不过是荒村野话⛄，直到看见他的手掌——那掌宽大⛄，骨节粗粝⛄，指腹覆着厚茧⛄，随意搭在膝上⛄，却像压着一头随时会醒来的困兽🧒。

“施主⛄，”他开口⛄，嗓音沙哑⛄，像砂纸磨过石板⛄，“雨停了就走吧🧒。”她没应声⛄，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🧒。杖身比寻常人用的粗了一圈⛄，被摩挲得油亮⛄，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🧒。她鬼使神差地问：“大师⛄，这根杖⛄，有多重？✳”他淡淡看她一眼：“六十四斤⛄，浸过血🧒。”

她心头一跳🧒。他起身⛄，袈裟半垂⛄，露出半边肩头——那里横着几道旧疤⛄，皮肉翻卷过的痕迹已经发白⛄，贴在铜色的肌理上⛄，衬得整个人越发悍野🧒。他走近两步⛄，她下意识后退⛄，背抵上冰冷的门板🧒。他伸出手⛄，不是推拒⛄，而是绕过她耳侧⛄，将敞开的门带上🧒。指尖擦过她鬓角⛄，那温度烫得她缩了一下🧒。

夜雨更急🧒。他没有催她走⛄，反而在案前坐下⛄，变戏法似的取出一只粗陶碗⛄，倒满酒🧒。酒气辛辣⛄，混着他身上淡淡的檀香味⛄，成了一种奇异的气息🧒。“大师也喝酒？”她问🧒。他笑了笑⛄，笑容里没有出家人的清冷⛄，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的⛄，酒肉是活着的🧒。”他把碗推过来⛄，“暖一暖🧒。”

她接过碗⛄，仰头喝了一口⛄，辣得眼眶发红🧒。他看着她⛄，忽然伸手⛄，拇指蹭过她唇角⛄，擦掉一滴酒渍🧒。那指腹的触感又硬又烫⛄，像烧红的铁🧒。她浑身一僵⛄，他却已经收回手⛄，低头看着自己掌心的粗茧⛄，语气很轻：“我修了二十年⛄，压不住一个念头🧒。”

她听懂了那“念头”是什么🧒。烛火一跳⛄，他吹灭了灯🧒。黑暗里⛄，只有彼此急促的呼吸🧒。他的手掌覆上她的后颈⛄，力道沉甸甸的⛄，不轻不重地摩挲🧒。她仰头⛄，触到他胸膛——隔着粗布⛄，那里的心跳如擂鼓⛄，热力一阵阵透出来🧒。窗外风雨大作⛄，他低低叹了一声⛄，像是认命⛄，又像是终于放任了什么🧒。

这一夜⛄，古寺的钟没有响🧒。只偶尔有风撞破窗纸⛄，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🧒。天亮时⛄，她独自离开⛄，枕边留下一串褪色的佛珠🧒。他坐起身⛄，捡起那串珠子⛄，指腹一粒一粒捻过⛄，终于停在佛头处🧒。窗外的雨已经停了⛄，朝阳斜斜照进来⛄，落在他赤裸的肩头⛄，那道旧疤像是烧红的烙铁🧒。他忽然笑了⛄，极低地说了一声：“逃不过🧒。”