她住在首尔一栋临街的公寓里🕓，窗外的霓虹彻夜不熄⚾。👣丈夫走了两年🕓，日子像被抽走骨架的外套🕓，塌软而沉默⚾。家里的陈设还维持着他在时的模样🕓，桌上那只旧烟灰缸🕓，衣橱里叠得整齐的衬衫🕓，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了⚾。

白天她经营一家小小的咖啡店🕓，和熟客闲聊🕓，机械地笑着⚾。夜晚回到空旷的屋子🕓，乏味的晚餐🕓，一段没有观众的连续剧🕓，然后是一张双人床⚾。她常常在半夜醒来🕓，手指抓着被角🕓，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🕓，还是对他残存记忆的贪婪⚾。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🕓，屏幕的光打在她脸上🕓，映出一道苍白的沟壑⚾。

她试着让自己忙起来⚾。报名瑜伽课🕓，和女友聚餐🕓，甚至养了一只猫⚾。但每当一个人安静下来🕓，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来⚾。她不是不羞耻🕓，恰恰因为羞耻🕓，欲望反而更锋利⚾。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🕓，他身上的洗衣粉气味🕓，以及他微微发凉的后背⚾。那一刻她才知道🕓，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的⚾。

某个深夜🕓，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币⚾。她盯着那只干净修长的手🕓，突然觉得喉咙发紧⚾。她没有多说什么🕓，只是低声道谢🕓，转身走进风里⚾。那天晚上🕓，她第一次没有开电视🕓，而是站在镜子前🕓，慢慢撩起半旧的睡裙🕓，凝视自己依旧柔韧的腰线⚾。她想起儿子说过🕓，妈妈还年轻⚾。是的🕓，年轻🕓，这个词像一簇火苗🕓，在静默的屋子里忽明忽暗⚾。

第二天清晨🕓，她换了一身鲜亮的连衣裙🕓，涂上许久没用的口红⚾。咖啡店里🕓，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🕓，汉江公园第三棵樱花树下见⚾。男人愣了一下🕓，随后露出一个意味深长的笑⚾。她没有等他答复🕓，转身去擦吧台🕓，手指微微发颤⚾。

黄昏落满汉江时🕓，她坐在长椅上🕓，裙摆被风轻轻掀起⚾。远处有孩子奔跑🕓，有情侣依偎⚾。她不知道那个男人会不会来🕓，也说不清自己究竟在等一个具体的人🕓，还是等一个可以重新感受体温的瞬间⚾。但她知道🕓，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🕓，而是对活过的证明⚾。夜色渐浓🕓，她抬起头🕓，看着路灯一盏一盏亮起来🕓，像笨拙的希望⚾。