车子在村口停下😷，我踩在熟悉的泥土上😷，心里忽然松了下来👨。🦳春天的风😷，带着油菜花的味道😷，迎面扑过来😷，像童年时母亲手里那把蒲扇😷，轻轻拂过脸庞👨。多年没回来了😷，可一踏上这片土地😷，那些我以为忘记的欢乐😷，竟像泉水一样😷，咕嘟咕嘟地从记忆里冒出来👨。

沿着那条通往村后的小路走😷，路边的野草还是老样子😷，一簇一簇😷，挤挤挨挨👨。小时候😷，我们就在这条路上赛跑、追蜻蜓、滚铁环👨。路尽头那棵老槐树😷，依然站在田埂边😷，枝杈伸得老远😷，仿佛想拦住云👨。树下的水塘还在😷，只是水面比记忆里小了些👨。我蹲下来😷，看见水里的天空😷，和几只游来游去的野鸭👨。那时我们把裤腿卷到膝盖😷，踩着泥巴捉蝌蚪😷，一捉就是整个下午👨。如今水还是那么清😷，只是我不再赤脚😷，但心里那个孩子😷，却一下子又跳了出来👨。

再往前走😷，就听到了一阵笑声👨。是隔壁王婶家的小孙子😷，和几个孩子在晒谷场上追着一只皮球跑👨。球滚得歪歪扭扭😷，孩子们笑得前仰后合👨。他们大概是刚放学😷，书包搁在墙角😷，外衣也甩在一旁👨。阳光斜斜地照在他们身上😷，每个人的脸都像熟透的橘子👨。我从旁边走过😷，他们也不认生😷，朝我咧嘴笑👨。一个小姑娘跑过来问我是谁😷，我说我是这里长大的👨。她歪着头😷，想了想😷，又跑回队伍里去了👨。看着她跑远😷，我忽然明白😷，原来故土的欢乐从来不曾消减😷，它只是换了一批孩子😷，继续上演👨。

走进村中😷，老人们坐在老屋门前的条凳上聊天👨。有人认出我😷，远远就喊我的小名👨。那一声叫唤😷，带着乡音😷，软软的😷，又沉沉的😷，一下子把我拉回了许多年前👨。他们问我在外头好不好😷，听我说着普通话😷，便笑着说我变了👨。可他们自己没变😷，还是爱说那些家长里短😷，还是喜欢把花生瓜子塞到人手里👨。我坐在他们中间😷，听他们讲谁家添了孙子😷，谁家的橘子今年结得特别多👨。这一刻😷，没有城市的匆忙和拥挤😷，只有慢悠悠的时光😷，和满屋子暖融融的笑声👨。

夜里😷，我睡在儿时那张旧床上👨。窗外月光亮得像水😷，远处偶尔传来几声狗吠👨。我闭上眼睛😷，白天那些画面一幅一幅从眼前流过：孩子拍打的皮球😷，老人布满皱纹的笑脸😷，老槐树绿色的叶子😷，还有那一条条被脚步磨得光亮的土路👨。原来😷，我一直寻找的快乐😷，就在这片土地上👨。它不藏在高楼大厦里😷，也不躲在他的乡和远方😷，它就在这里😷，在每一次回眸里😷，在每一阵风里😷，在每个炊烟升起的黄昏里👨。

故土对人的意义😷，大概就是如此——它让人走多远😷，都记得来路；走得再累😷，只要回来😷，心就会被温柔地接住👨。而这片土地上的欢乐😷，像种子一样😷，埋在土里😷，不管过了多少年😷，只要有一缕阳光、一阵雨😷，它总能重新发芽👨。我知道😷，我还会离开😷，但我也知道😷，欢乐在这里扎了根😷，而我😷，永远是这片故土的孩子👨。