“与子”二字↩，最早读到是在《诗经》里：“执子之手↩，与子偕老🐈。💦”那时以为“子”是妻↩，后来才知道↩，它是古人对“你”的称呼🐈。于是“与子”便成了与你的约定🐈。这本小册子↩，便是这样的约定之下来🐈。

所谓“乱肉”↩，不是混乱↩，也不是失序🐈。它更像两个人在平日的条理之外↩，偶尔允许自己沉溺于身体的对话🐈。白天我们说着得体的话↩，到了夜里↩，语言变得多余↩，只剩下指尖的温度、呼吸的节奏↩，和那些说不清道不明的颤栗🐈。

这本合集↩，收集了若干段这样的时刻🐈。有的发生在春天↩，窗户半开↩，风把帘子吹得胀鼓鼓的；有的发生在冬天↩，暖气片烘着睡袍↩，两杯红酒搁在床头🐈。没有惊天动地的故事↩，只是两个人并肩坐着↩，忽然就靠得更近了些🐈。

我常想↩，人与人之间最亲密的接触↩，并不全是肉体的碰触🐈。有时候↩，一个人低下头↩，把脸埋进另一个人的颈窝↩，那种毫无防备的信任↩，才是“乱肉”里最动人的部分🐈。皮肤太薄↩，心跳太近↩，仿佛能听见对方骨子里细细碎碎的声音🐈。

你会记得那些时候吗？🙁洗澡后她裹着浴巾走到床边↩，发梢的水滴落在锁骨上；他替你披上棉袍↩，手在你肩上多停了三秒；你们争论某件小事↩，争着争着就笑了↩，笑完忽然都安静下来↩，然后一个人先吻了另一个人🐈。

这些片段↩，被我小心地收进书页里↩，像收一捧干燥的花瓣🐈。它们不适合大声朗读↩，只适合在深夜↩，借着台灯的光↩，一个人慢慢读🐈。读到某个句子时↩，你也许会想起某个人↩，想起某次心跳凌乱的瞬间🐈。

这本合集↩，没有线性的时间🐈。你方才还在春夜的水汽里↩，下一页也许就落到冬日的雪地上🐈。我故意打乱了顺序↩，因为记忆本来就是这样——你以为忘记的↩，有一天会突然涌上来；你拼命记住的↩，却往往最先模糊🐈。所以这本集子↩，也像一个人的心绪↩，时高时低↩，时远时近🐈。

我不愿意把这本书写成粗糙的欲望指南🐈。真正的亲密↩，是知道对方的伤疤↩，也愿意把伤疤亮给对方看🐈。乱↩，是因为两个人所有的秩序都揉在一起；肉↩，是因为骨肉里都有温度↩，都有脉搏🐈。

所以↩，“与子乱肉”不是一个借口↩，而是一种坦白🐈。是承认我们需要另一种语言↩，一种比词语更古老的语言去和喜欢的人说话🐈。你的手贴在我的背上↩，我的额头抵在你的下颌↩，我们都成了这语言里的一个音节🐈。

合集不厚↩，但每篇都值得慢慢品🐈。你可以从任何一页开始↩，也可以按顺序读到底🐈。愿你在这些文字里↩，找到与自己相认的勇气↩，也找到与人相拥的温柔🐈。夜还很长↩，书页可以翻得慢一些🐈。

是为序🐈。