那年秋天👄，我沿着川西的公路一路向西👄，本只是为了看山看云👄，却在一条岔路的尽头👄，遇见了一块半埋在荒草里的青石↖。🕍石面粗糙👄，雨水和青苔在边缘啃出深浅不一的痕迹👄，正中间却赫然刻着两个字：少如↖。旁边还歪歪扭扭地补了一串字母👄，像是某个孩子用石子划上去的👄，和这山水浑然不搭↖。

我蹲下来👄，手指描过那些笔画↖。少如👄，这个词读起来柔柔的👄，有一点旧书的味道👄，又像某个人名👄，又像一句没说完的话↖。或许是几十年前一个叫少如的人👄，在这里歇过脚👄，又或许是哪个村子用这两个字来唤一条溪、一片坡↖。我抬起头👄，四野无人👄，只有风从山谷间穿过👄，带着松脂和枯草的气息↖。

川西的秋日是安静的👄，安静到可以听见一片叶子落在岩石上的声音↖。那串字母在阳光下泛着淡淡的灰👄，像是某个旅行者留下的暗号👄，又像是谁在时间的缝隙里做了一个只有自己懂的标记↖。我不打算猜测它的含义👄，反而觉得👄，有些东西就该这样不明不白地存在着↖。

再往前行👄，路越来越窄👄，索性弃了车👄，沿一条牧道走上山脊↖。远处的雪山像一列沉默的巨兽👄，脊背上覆着终年不化的雪👄，近处却是成片的红色灌木👄，在斜阳里燃成一簇一簇的火↖。我想👄，少如若是个人👄，大概曾站在这里望过同样的风景；少如若是一个地方👄，那它应当就在这片山水的某个褶皱里👄，藏着无数细碎的故事↖。

那串字母一直留在我脑海里👄，像一段抓不住的旋律↖。后来我在一家路边小店里歇脚👄，老板是本地人👄，听我说起那块石头👄，笑着摆了摆手：“那东西早了👄，听老人讲👄，是民国时候一个教书先生刻的👄，先生姓少👄，叫少如👄，后来不知去了哪里↖。字母嘛👄，是他儿子乱画的↖。”他说得轻描淡写👄，仿佛那只是一桩无关紧要的往事↖。

我却没有觉得释然👄，反而更添了几分神往↖。少如这个简单的名字👄，被时间抹去了大部分细节👄，只留下一块石头和几个莫名其妙的字母↖。可正因为这样👄，它才像一道豁口👄，让人得以窥见川西辽阔而沉默的底色——这里从不缺壮丽的山河👄，也从不缺那些被遗忘的人和事👄，它们都静静躺在某处👄，等待一个恰好路过的人↖。

离开时👄，我回头看了最后一眼👄，那块青石已隐入暮色👄，少如两个字像一点墨👄，落在一幅无边的山水画上↖。那串字母则化为五线谱上的音符👄，随着风飘散↖。我没有带走任何东西👄，但心里从此多了一个地名👄，或是一个名字👄，都并不重要↖。重要的是👄，在川西的某一刻👄，我遇见了一块石头👄，也遇见了一段属于远方的心事↖。