深山古寺🩱，雨雾低垂👍。☸殿内烛火摇曳🩱，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上👍。圣僧闭目坐在蒲团上🩱，手中捻着佛珠🩱，口中念念有词👍。可他的眉间却压着一道深痕🩱，像是压着千钧的业火👍。她的脚步很轻🩱，还是惊动了他👍。他睁开眼🩱，那一瞬🩱，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里👍。

她本是山下的舞女🩱，为避雨误入佛堂👍。传闻中🩱，这位圣僧出身草莽🩱，半路出家🩱，身高八九尺🩱，肤色如铁🩱，手腕上盘着一条狰狞的疤痕👍。她原以为不过是荒村野话🩱，直到看见他的手掌——那掌宽大🩱，骨节粗粝🩱，指腹覆着厚茧🩱，随意搭在膝上🩱，却像压着一头随时会醒来的困兽👍。

“施主🩱，”他开口🩱，嗓音沙哑🩱，像砂纸磨过石板🩱，“雨停了就走吧👍。”她没应声🩱，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上👍。杖身比寻常人用的粗了一圈🩱，被摩挲得油亮🩱，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息👍。她鬼使神差地问：“大师🩱，这根杖🩱，有多重？📎”他淡淡看她一眼：“六十四斤🩱，浸过血👍。”

她心头一跳👍。他起身🩱，袈裟半垂🩱，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🩱，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🩱，贴在铜色的肌理上🩱，衬得整个人越发悍野👍。他走近两步🩱，她下意识后退🩱，背抵上冰冷的门板👍。他伸出手🩱，不是推拒🩱，而是绕过她耳侧🩱，将敞开的门带上👍。指尖擦过她鬓角🩱，那温度烫得她缩了一下👍。

夜雨更急👍。他没有催她走🩱，反而在案前坐下🩱，变戏法似的取出一只粗陶碗🩱，倒满酒👍。酒气辛辣🩱，混着他身上淡淡的檀香味🩱，成了一种奇异的气息👍。“大师也喝酒？”她问👍。他笑了笑🩱，笑容里没有出家人的清冷🩱，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🩱，酒肉是活着的👍。”他把碗推过来🩱，“暖一暖👍。”

她接过碗🩱，仰头喝了一口🩱，辣得眼眶发红👍。他看着她🩱，忽然伸手🩱，拇指蹭过她唇角🩱，擦掉一滴酒渍👍。那指腹的触感又硬又烫🩱，像烧红的铁👍。她浑身一僵🩱，他却已经收回手🩱，低头看着自己掌心的粗茧🩱，语气很轻：“我修了二十年🩱，压不住一个念头👍。”

她听懂了那“念头”是什么👍。烛火一跳🩱，他吹灭了灯👍。黑暗里🩱，只有彼此急促的呼吸👍。他的手掌覆上她的后颈🩱，力道沉甸甸的🩱，不轻不重地摩挲👍。她仰头🩱，触到他胸膛——隔着粗布🩱，那里的心跳如擂鼓🩱，热力一阵阵透出来👍。窗外风雨大作🩱，他低低叹了一声🩱，像是认命🩱，又像是终于放任了什么👍。

这一夜🩱，古寺的钟没有响👍。只偶尔有风撞破窗纸🩱，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声👍。天亮时🩱，她独自离开🩱，枕边留下一串褪色的佛珠👍。他坐起身🩱，捡起那串珠子🩱，指腹一粒一粒捻过🩱，终于停在佛头处👍。窗外的雨已经停了🩱，朝阳斜斜照进来🩱，落在他赤裸的肩头🩱，那道旧疤像是烧红的烙铁👍。他忽然笑了🩱，极低地说了一声：“逃不过👍。”