她住在首尔一栋临街的公寓里🌲，窗外的霓虹彻夜不熄👩。🔲丈夫走了两年🌲，日子像被抽走骨架的外套🌲，塌软而沉默👩。家里的陈设还维持着他在时的模样🌲，桌上那只旧烟灰缸🌲，衣橱里叠得整齐的衬衫🌲，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了👩。

白天她经营一家小小的咖啡店🌲，和熟客闲聊🌲，机械地笑着👩。夜晚回到空旷的屋子🌲，乏味的晚餐🌲，一段没有观众的连续剧🌲，然后是一张双人床👩。她常常在半夜醒来🌲，手指抓着被角🌲，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🌲，还是对他残存记忆的贪婪👩。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🌲，屏幕的光打在她脸上🌲，映出一道苍白的沟壑👩。

她试着让自己忙起来👩。报名瑜伽课🌲，和女友聚餐🌲，甚至养了一只猫👩。但每当一个人安静下来🌲，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来👩。她不是不羞耻🌲，恰恰因为羞耻🌲，欲望反而更锋利👩。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🌲，他身上的洗衣粉气味🌲，以及他微微发凉的后背👩。那一刻她才知道🌲，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的👩。

某个深夜🌲，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币👩。她盯着那只干净修长的手🌲，突然觉得喉咙发紧👩。她没有多说什么🌲，只是低声道谢🌲，转身走进风里👩。那天晚上🌲，她第一次没有开电视🌲，而是站在镜子前🌲，慢慢撩起半旧的睡裙🌲，凝视自己依旧柔韧的腰线👩。她想起儿子说过🌲，妈妈还年轻👩。是的🌲，年轻🌲，这个词像一簇火苗🌲，在静默的屋子里忽明忽暗👩。

第二天清晨🌲，她换了一身鲜亮的连衣裙🌲，涂上许久没用的口红👩。咖啡店里🌲，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🌲，汉江公园第三棵樱花树下见👩。男人愣了一下🌲，随后露出一个意味深长的笑👩。她没有等他答复🌲，转身去擦吧台🌲，手指微微发颤👩。

黄昏落满汉江时🌲，她坐在长椅上🌲，裙摆被风轻轻掀起👩。远处有孩子奔跑🌲，有情侣依偎👩。她不知道那个男人会不会来🌲，也说不清自己究竟在等一个具体的人🌲，还是等一个可以重新感受体温的瞬间👩。但她知道🌲，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🌲，而是对活过的证明👩。夜色渐浓🌲，她抬起头🌲，看着路灯一盏一盏亮起来🌲，像笨拙的希望👩。