那一年我九岁👨，夏天热得像要把柏油路晒化👴。㊗放学回家的路上👨，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗👴。它的右腿有一道血痕👨，看见我时却拼命摇尾巴👴。我蹲下去👨，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖👨，眼神温驯得让人心软👴。我几乎是立刻就决定👨，不能把它丢在那里👴。

可是妈妈不喜欢狗👴。她说过👨，养狗太麻烦👨，掉毛👨，一天要遛三遍👨，还得打疫苗👴。所以我没有勇气开口👨，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面👴。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝👨，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去👴。每天早晨👨，我把早饭里的肉包子省下来👨，掰碎了装在口袋里👨，放学后偷偷去喂它👴。我给它起名叫“石头”👨，因为它比石头还安静👨，从来不会乱叫👨，好像明白我们之间的秘密👴。

那段时间我整个人变得特别安静👨，心里却装着一件沉甸甸的快乐👴。每天最期待的就是放学后钻进木棚👨，把石头抱在怀里👴。它的体温透过薄薄的校服传过来👨，让人安心👴。为了给石头腿上的伤换药👨，我用完了整整一盒创可贴👨，还偷偷拿过妈妈的碘伏👴。每次上药时👨，石头都一动不动👨，只是用黑亮亮的眼睛看着我👨，看得我鼻子发酸👴。

有一天下午👨，我刚把石头从纸箱里抱出来👨，就听见门外传来妈妈的脚步声👴。我本能地堵住木棚入口👨，把石头往背后藏👨，手心全是冷汗👴。妈妈探进半个身子👨，黄昏的光从她身后漫进来👨，她看了我一眼👨，只说了句：“天快黑了👨，进屋写作业👴。”我赶紧点头👨，等她走远了👨，才发现自己的心跳快得像要蹦出来👴。

石头终究没能留下来👴。那个清晨👨，我拉开纸箱👨，它蜷成一团👨，身体已经硬了👴。我蹲在木棚里哭了很久👨，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑👨，把它埋了进去👴。妈妈没有问过纸箱去了哪里👨，也没有提过碘伏和创可贴👴。她只是在吃早饭的时候👨，往我碗里多放了一个煎鸡蛋👨，轻轻地说：“慢点吃👴。”

很多年以后👨，我才慢慢明白👨，妈妈其实什么都知道👴。她知道我每天偷偷省下肉包子👨，知道我在木棚里养了东西👨，知道石头走后我哭了整整一天👴。她故意放慢脚步👨，故意在门口咳嗽一声👨，故意装作没有看见我慌张的背影👴。她没有说穿👨，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密👨，也保护了我那笨拙又真诚的善意👴。

直到现在👨，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道👨，有些爱需要藏起来👨，像一颗埋在土里的种子👴。那件事👨，我始终没有告诉妈妈👴。但那个夏天的秘密👨，却像枣树下的那块土地👨，反复长出新芽👨，在每年风起的时候👨，轻轻摇着👴。