深山古寺🍋，雨雾低垂🙃。📦殿内烛火摇曳🍋，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🙃。圣僧闭目坐在蒲团上🍋，手中捻着佛珠🍋，口中念念有词🙃。可他的眉间却压着一道深痕🍋，像是压着千钧的业火🙃。她的脚步很轻🍋，还是惊动了他🙃。他睁开眼🍋，那一瞬🍋，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🙃。

她本是山下的舞女🍋，为避雨误入佛堂🙃。传闻中🍋，这位圣僧出身草莽🍋，半路出家🍋，身高八九尺🍋，肤色如铁🍋，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🙃。她原以为不过是荒村野话🍋，直到看见他的手掌——那掌宽大🍋，骨节粗粝🍋，指腹覆着厚茧🍋，随意搭在膝上🍋，却像压着一头随时会醒来的困兽🙃。

“施主🍋，”他开口🍋，嗓音沙哑🍋，像砂纸磨过石板🍋，“雨停了就走吧🙃。”她没应声🍋，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🙃。杖身比寻常人用的粗了一圈🍋，被摩挲得油亮🍋，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🙃。她鬼使神差地问：“大师🍋，这根杖🍋，有多重？🌧”他淡淡看她一眼：“六十四斤🍋，浸过血🙃。”

她心头一跳🙃。他起身🍋，袈裟半垂🍋，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🍋，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🍋，贴在铜色的肌理上🍋，衬得整个人越发悍野🙃。他走近两步🍋，她下意识后退🍋，背抵上冰冷的门板🙃。他伸出手🍋，不是推拒🍋，而是绕过她耳侧🍋，将敞开的门带上🙃。指尖擦过她鬓角🍋，那温度烫得她缩了一下🙃。

夜雨更急🙃。他没有催她走🍋，反而在案前坐下🍋，变戏法似的取出一只粗陶碗🍋，倒满酒🙃。酒气辛辣🍋，混着他身上淡淡的檀香味🍋，成了一种奇异的气息🙃。“大师也喝酒？”她问🙃。他笑了笑🍋，笑容里没有出家人的清冷🍋，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🍋，酒肉是活着的🙃。”他把碗推过来🍋，“暖一暖🙃。”

她接过碗🍋，仰头喝了一口🍋，辣得眼眶发红🙃。他看着她🍋，忽然伸手🍋，拇指蹭过她唇角🍋，擦掉一滴酒渍🙃。那指腹的触感又硬又烫🍋，像烧红的铁🙃。她浑身一僵🍋，他却已经收回手🍋，低头看着自己掌心的粗茧🍋，语气很轻：“我修了二十年🍋，压不住一个念头🙃。”

她听懂了那“念头”是什么🙃。烛火一跳🍋，他吹灭了灯🙃。黑暗里🍋，只有彼此急促的呼吸🙃。他的手掌覆上她的后颈🍋，力道沉甸甸的🍋，不轻不重地摩挲🙃。她仰头🍋，触到他胸膛——隔着粗布🍋，那里的心跳如擂鼓🍋，热力一阵阵透出来🙃。窗外风雨大作🍋，他低低叹了一声🍋，像是认命🍋，又像是终于放任了什么🙃。

这一夜🍋，古寺的钟没有响🙃。只偶尔有风撞破窗纸🍋，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🙃。天亮时🍋，她独自离开🍋，枕边留下一串褪色的佛珠🙃。他坐起身🍋，捡起那串珠子🍋，指腹一粒一粒捻过🍋，终于停在佛头处🙃。窗外的雨已经停了🍋，朝阳斜斜照进来🍋，落在他赤裸的肩头🍋，那道旧疤像是烧红的烙铁🙃。他忽然笑了🍋，极低地说了一声：“逃不过🙃。”