她住在首尔一栋临街的公寓里🧨，窗外的霓虹彻夜不熄👣。👹丈夫走了两年🧨，日子像被抽走骨架的外套🧨，塌软而沉默👣。家里的陈设还维持着他在时的模样🧨，桌上那只旧烟灰缸🧨，衣橱里叠得整齐的衬衫🧨，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了👣。

白天她经营一家小小的咖啡店🧨，和熟客闲聊🧨，机械地笑着👣。夜晚回到空旷的屋子🧨，乏味的晚餐🧨，一段没有观众的连续剧🧨，然后是一张双人床👣。她常常在半夜醒来🧨，手指抓着被角🧨，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🧨，还是对他残存记忆的贪婪👣。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🧨，屏幕的光打在她脸上🧨，映出一道苍白的沟壑👣。

她试着让自己忙起来👣。报名瑜伽课🧨，和女友聚餐🧨，甚至养了一只猫👣。但每当一个人安静下来🧨，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来👣。她不是不羞耻🧨，恰恰因为羞耻🧨，欲望反而更锋利👣。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🧨，他身上的洗衣粉气味🧨，以及他微微发凉的后背👣。那一刻她才知道🧨，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的👣。

某个深夜🧨，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币👣。她盯着那只干净修长的手🧨，突然觉得喉咙发紧👣。她没有多说什么🧨，只是低声道谢🧨，转身走进风里👣。那天晚上🧨，她第一次没有开电视🧨，而是站在镜子前🧨，慢慢撩起半旧的睡裙🧨，凝视自己依旧柔韧的腰线👣。她想起儿子说过🧨，妈妈还年轻👣。是的🧨，年轻🧨，这个词像一簇火苗🧨，在静默的屋子里忽明忽暗👣。

第二天清晨🧨，她换了一身鲜亮的连衣裙🧨，涂上许久没用的口红👣。咖啡店里🧨，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🧨，汉江公园第三棵樱花树下见👣。男人愣了一下🧨，随后露出一个意味深长的笑👣。她没有等他答复🧨，转身去擦吧台🧨，手指微微发颤👣。

黄昏落满汉江时🧨，她坐在长椅上🧨，裙摆被风轻轻掀起👣。远处有孩子奔跑🧨，有情侣依偎👣。她不知道那个男人会不会来🧨，也说不清自己究竟在等一个具体的人🧨，还是等一个可以重新感受体温的瞬间👣。但她知道🧨，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🧨，而是对活过的证明👣。夜色渐浓🧨，她抬起头🧨，看着路灯一盏一盏亮起来🧨，像笨拙的希望👣。