她住在首尔一栋临街的公寓里📇，窗外的霓虹彻夜不熄🙋。🤬丈夫走了两年📇，日子像被抽走骨架的外套📇，塌软而沉默🙋。家里的陈设还维持着他在时的模样📇，桌上那只旧烟灰缸📇，衣橱里叠得整齐的衬衫📇，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🙋。

白天她经营一家小小的咖啡店📇，和熟客闲聊📇，机械地笑着🙋。夜晚回到空旷的屋子📇，乏味的晚餐📇，一段没有观众的连续剧📇，然后是一张双人床🙋。她常常在半夜醒来📇，手指抓着被角📇，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿📇，还是对他残存记忆的贪婪🙋。她开始下意识地搜索那些不该看的东西📇，屏幕的光打在她脸上📇，映出一道苍白的沟壑🙋。

她试着让自己忙起来🙋。报名瑜伽课📇，和女友聚餐📇，甚至养了一只猫🙋。但每当一个人安静下来📇，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🙋。她不是不羞耻📇，恰恰因为羞耻📇，欲望反而更锋利🙋。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚📇，他身上的洗衣粉气味📇，以及他微微发凉的后背🙋。那一刻她才知道📇，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🙋。

某个深夜📇，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🙋。她盯着那只干净修长的手📇，突然觉得喉咙发紧🙋。她没有多说什么📇，只是低声道谢📇，转身走进风里🙋。那天晚上📇，她第一次没有开电视📇，而是站在镜子前📇，慢慢撩起半旧的睡裙📇，凝视自己依旧柔韧的腰线🙋。她想起儿子说过📇，妈妈还年轻🙋。是的📇，年轻📇，这个词像一簇火苗📇，在静默的屋子里忽明忽暗🙋。

第二天清晨📇，她换了一身鲜亮的连衣裙📇，涂上许久没用的口红🙋。咖啡店里📇，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点📇，汉江公园第三棵樱花树下见🙋。男人愣了一下📇，随后露出一个意味深长的笑🙋。她没有等他答复📇，转身去擦吧台📇，手指微微发颤🙋。

黄昏落满汉江时📇，她坐在长椅上📇，裙摆被风轻轻掀起🙋。远处有孩子奔跑📇，有情侣依偎🙋。她不知道那个男人会不会来📇，也说不清自己究竟在等一个具体的人📇，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🙋。但她知道📇，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴📇，而是对活过的证明🙋。夜色渐浓📇，她抬起头📇，看着路灯一盏一盏亮起来📇，像笨拙的希望🙋。