她住在首尔一栋临街的公寓里🐧，窗外的霓虹彻夜不熄🥶。🥺丈夫走了两年🐧，日子像被抽走骨架的外套🐧，塌软而沉默🥶。家里的陈设还维持着他在时的模样🐧，桌上那只旧烟灰缸🐧，衣橱里叠得整齐的衬衫🐧，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🥶。

白天她经营一家小小的咖啡店🐧，和熟客闲聊🐧，机械地笑着🥶。夜晚回到空旷的屋子🐧，乏味的晚餐🐧，一段没有观众的连续剧🐧，然后是一张双人床🥶。她常常在半夜醒来🐧，手指抓着被角🐧，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🐧，还是对他残存记忆的贪婪🥶。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🐧，屏幕的光打在她脸上🐧，映出一道苍白的沟壑🥶。

她试着让自己忙起来🥶。报名瑜伽课🐧，和女友聚餐🐧，甚至养了一只猫🥶。但每当一个人安静下来🐧，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🥶。她不是不羞耻🐧，恰恰因为羞耻🐧，欲望反而更锋利🥶。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🐧，他身上的洗衣粉气味🐧，以及他微微发凉的后背🥶。那一刻她才知道🐧，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🥶。

某个深夜🐧，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🥶。她盯着那只干净修长的手🐧，突然觉得喉咙发紧🥶。她没有多说什么🐧，只是低声道谢🐧，转身走进风里🥶。那天晚上🐧，她第一次没有开电视🐧，而是站在镜子前🐧，慢慢撩起半旧的睡裙🐧，凝视自己依旧柔韧的腰线🥶。她想起儿子说过🐧，妈妈还年轻🥶。是的🐧，年轻🐧，这个词像一簇火苗🐧，在静默的屋子里忽明忽暗🥶。

第二天清晨🐧，她换了一身鲜亮的连衣裙🐧，涂上许久没用的口红🥶。咖啡店里🐧，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🐧，汉江公园第三棵樱花树下见🥶。男人愣了一下🐧，随后露出一个意味深长的笑🥶。她没有等他答复🐧，转身去擦吧台🐧，手指微微发颤🥶。

黄昏落满汉江时🐧，她坐在长椅上🐧，裙摆被风轻轻掀起🥶。远处有孩子奔跑🐧，有情侣依偎🥶。她不知道那个男人会不会来🐧，也说不清自己究竟在等一个具体的人🐧，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🥶。但她知道🐧，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🐧，而是对活过的证明🥶。夜色渐浓🐧，她抬起头🐧，看着路灯一盏一盏亮起来🐧，像笨拙的希望🥶。