她住在首尔一栋临街的公寓里➰，窗外的霓虹彻夜不熄😆。🟦丈夫走了两年➰，日子像被抽走骨架的外套➰，塌软而沉默😆。家里的陈设还维持着他在时的模样➰，桌上那只旧烟灰缸➰，衣橱里叠得整齐的衬衫➰，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了😆。

白天她经营一家小小的咖啡店➰，和熟客闲聊➰，机械地笑着😆。夜晚回到空旷的屋子➰，乏味的晚餐➰，一段没有观众的连续剧➰，然后是一张双人床😆。她常常在半夜醒来➰，手指抓着被角➰，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿➰，还是对他残存记忆的贪婪😆。她开始下意识地搜索那些不该看的东西➰，屏幕的光打在她脸上➰，映出一道苍白的沟壑😆。

她试着让自己忙起来😆。报名瑜伽课➰，和女友聚餐➰，甚至养了一只猫😆。但每当一个人安静下来➰，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来😆。她不是不羞耻➰，恰恰因为羞耻➰，欲望反而更锋利😆。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚➰，他身上的洗衣粉气味➰，以及他微微发凉的后背😆。那一刻她才知道➰，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的😆。

某个深夜➰，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币😆。她盯着那只干净修长的手➰，突然觉得喉咙发紧😆。她没有多说什么➰，只是低声道谢➰，转身走进风里😆。那天晚上➰，她第一次没有开电视➰，而是站在镜子前➰，慢慢撩起半旧的睡裙➰，凝视自己依旧柔韧的腰线😆。她想起儿子说过➰，妈妈还年轻😆。是的➰，年轻➰，这个词像一簇火苗➰，在静默的屋子里忽明忽暗😆。

第二天清晨➰，她换了一身鲜亮的连衣裙➰，涂上许久没用的口红😆。咖啡店里➰，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点➰，汉江公园第三棵樱花树下见😆。男人愣了一下➰，随后露出一个意味深长的笑😆。她没有等他答复➰，转身去擦吧台➰，手指微微发颤😆。

黄昏落满汉江时➰，她坐在长椅上➰，裙摆被风轻轻掀起😆。远处有孩子奔跑➰，有情侣依偎😆。她不知道那个男人会不会来➰，也说不清自己究竟在等一个具体的人➰，还是等一个可以重新感受体温的瞬间😆。但她知道➰，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴➰，而是对活过的证明😆。夜色渐浓➰，她抬起头➰，看着路灯一盏一盏亮起来➰，像笨拙的希望😆。