她住在首尔一栋临街的公寓里🚯，窗外的霓虹彻夜不熄😽。🎴丈夫走了两年🚯，日子像被抽走骨架的外套🚯，塌软而沉默😽。家里的陈设还维持着他在时的模样🚯，桌上那只旧烟灰缸🚯，衣橱里叠得整齐的衬衫🚯，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了😽。

白天她经营一家小小的咖啡店🚯，和熟客闲聊🚯，机械地笑着😽。夜晚回到空旷的屋子🚯，乏味的晚餐🚯，一段没有观众的连续剧🚯，然后是一张双人床😽。她常常在半夜醒来🚯，手指抓着被角🚯，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🚯，还是对他残存记忆的贪婪😽。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🚯，屏幕的光打在她脸上🚯，映出一道苍白的沟壑😽。

她试着让自己忙起来😽。报名瑜伽课🚯，和女友聚餐🚯，甚至养了一只猫😽。但每当一个人安静下来🚯，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来😽。她不是不羞耻🚯，恰恰因为羞耻🚯，欲望反而更锋利😽。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🚯，他身上的洗衣粉气味🚯，以及他微微发凉的后背😽。那一刻她才知道🚯，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的😽。

某个深夜🚯，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币😽。她盯着那只干净修长的手🚯，突然觉得喉咙发紧😽。她没有多说什么🚯，只是低声道谢🚯，转身走进风里😽。那天晚上🚯，她第一次没有开电视🚯，而是站在镜子前🚯，慢慢撩起半旧的睡裙🚯，凝视自己依旧柔韧的腰线😽。她想起儿子说过🚯，妈妈还年轻😽。是的🚯，年轻🚯，这个词像一簇火苗🚯，在静默的屋子里忽明忽暗😽。

第二天清晨🚯，她换了一身鲜亮的连衣裙🚯，涂上许久没用的口红😽。咖啡店里🚯，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🚯，汉江公园第三棵樱花树下见😽。男人愣了一下🚯，随后露出一个意味深长的笑😽。她没有等他答复🚯，转身去擦吧台🚯，手指微微发颤😽。

黄昏落满汉江时🚯，她坐在长椅上🚯，裙摆被风轻轻掀起😽。远处有孩子奔跑🚯，有情侣依偎😽。她不知道那个男人会不会来🚯，也说不清自己究竟在等一个具体的人🚯，还是等一个可以重新感受体温的瞬间😽。但她知道🚯，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🚯，而是对活过的证明😽。夜色渐浓🚯，她抬起头🚯，看着路灯一盏一盏亮起来🚯，像笨拙的希望😽。