她住在首尔一栋临街的公寓里🕥，窗外的霓虹彻夜不熄📎。🧥丈夫走了两年🕥，日子像被抽走骨架的外套🕥，塌软而沉默📎。家里的陈设还维持着他在时的模样🕥，桌上那只旧烟灰缸🕥，衣橱里叠得整齐的衬衫🕥，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了📎。

白天她经营一家小小的咖啡店🕥，和熟客闲聊🕥，机械地笑着📎。夜晚回到空旷的屋子🕥，乏味的晚餐🕥，一段没有观众的连续剧🕥，然后是一张双人床📎。她常常在半夜醒来🕥，手指抓着被角🕥，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🕥，还是对他残存记忆的贪婪📎。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🕥，屏幕的光打在她脸上🕥，映出一道苍白的沟壑📎。

她试着让自己忙起来📎。报名瑜伽课🕥，和女友聚餐🕥，甚至养了一只猫📎。但每当一个人安静下来🕥，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来📎。她不是不羞耻🕥，恰恰因为羞耻🕥，欲望反而更锋利📎。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🕥，他身上的洗衣粉气味🕥，以及他微微发凉的后背📎。那一刻她才知道🕥，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的📎。

某个深夜🕥，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币📎。她盯着那只干净修长的手🕥，突然觉得喉咙发紧📎。她没有多说什么🕥，只是低声道谢🕥，转身走进风里📎。那天晚上🕥，她第一次没有开电视🕥，而是站在镜子前🕥，慢慢撩起半旧的睡裙🕥，凝视自己依旧柔韧的腰线📎。她想起儿子说过🕥，妈妈还年轻📎。是的🕥，年轻🕥，这个词像一簇火苗🕥，在静默的屋子里忽明忽暗📎。

第二天清晨🕥，她换了一身鲜亮的连衣裙🕥，涂上许久没用的口红📎。咖啡店里🕥，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🕥，汉江公园第三棵樱花树下见📎。男人愣了一下🕥，随后露出一个意味深长的笑📎。她没有等他答复🕥，转身去擦吧台🕥，手指微微发颤📎。

黄昏落满汉江时🕥，她坐在长椅上🕥，裙摆被风轻轻掀起📎。远处有孩子奔跑🕥，有情侣依偎📎。她不知道那个男人会不会来🕥，也说不清自己究竟在等一个具体的人🕥，还是等一个可以重新感受体温的瞬间📎。但她知道🕥，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🕥，而是对活过的证明📎。夜色渐浓🕥，她抬起头🕥，看着路灯一盏一盏亮起来🕥，像笨拙的希望📎。