她住在首尔一栋临街的公寓里🦘，窗外的霓虹彻夜不熄🧳。🧀丈夫走了两年🦘，日子像被抽走骨架的外套🦘，塌软而沉默🧳。家里的陈设还维持着他在时的模样🦘，桌上那只旧烟灰缸🦘，衣橱里叠得整齐的衬衫🦘，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🧳。

白天她经营一家小小的咖啡店🦘，和熟客闲聊🦘，机械地笑着🧳。夜晚回到空旷的屋子🦘，乏味的晚餐🦘，一段没有观众的连续剧🦘，然后是一张双人床🧳。她常常在半夜醒来🦘，手指抓着被角🦘，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🦘，还是对他残存记忆的贪婪🧳。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🦘，屏幕的光打在她脸上🦘，映出一道苍白的沟壑🧳。

她试着让自己忙起来🧳。报名瑜伽课🦘，和女友聚餐🦘，甚至养了一只猫🧳。但每当一个人安静下来🦘，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🧳。她不是不羞耻🦘，恰恰因为羞耻🦘，欲望反而更锋利🧳。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🦘，他身上的洗衣粉气味🦘，以及他微微发凉的后背🧳。那一刻她才知道🦘，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🧳。

某个深夜🦘，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🧳。她盯着那只干净修长的手🦘，突然觉得喉咙发紧🧳。她没有多说什么🦘，只是低声道谢🦘，转身走进风里🧳。那天晚上🦘，她第一次没有开电视🦘，而是站在镜子前🦘，慢慢撩起半旧的睡裙🦘，凝视自己依旧柔韧的腰线🧳。她想起儿子说过🦘，妈妈还年轻🧳。是的🦘，年轻🦘，这个词像一簇火苗🦘，在静默的屋子里忽明忽暗🧳。

第二天清晨🦘，她换了一身鲜亮的连衣裙🦘，涂上许久没用的口红🧳。咖啡店里🦘，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🦘，汉江公园第三棵樱花树下见🧳。男人愣了一下🦘，随后露出一个意味深长的笑🧳。她没有等他答复🦘，转身去擦吧台🦘，手指微微发颤🧳。

黄昏落满汉江时🦘，她坐在长椅上🦘，裙摆被风轻轻掀起🧳。远处有孩子奔跑🦘，有情侣依偎🧳。她不知道那个男人会不会来🦘，也说不清自己究竟在等一个具体的人🦘，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🧳。但她知道🦘，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🦘，而是对活过的证明🧳。夜色渐浓🦘，她抬起头🦘，看着路灯一盏一盏亮起来🦘，像笨拙的希望🧳。