她住在首尔一栋临街的公寓里👵，窗外的霓虹彻夜不熄♿。🌠丈夫走了两年👵，日子像被抽走骨架的外套👵，塌软而沉默♿。家里的陈设还维持着他在时的模样👵，桌上那只旧烟灰缸👵，衣橱里叠得整齐的衬衫👵，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了♿。

白天她经营一家小小的咖啡店👵，和熟客闲聊👵，机械地笑着♿。夜晚回到空旷的屋子👵，乏味的晚餐👵，一段没有观众的连续剧👵，然后是一张双人床♿。她常常在半夜醒来👵，手指抓着被角👵，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👵，还是对他残存记忆的贪婪♿。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👵，屏幕的光打在她脸上👵，映出一道苍白的沟壑♿。

她试着让自己忙起来♿。报名瑜伽课👵，和女友聚餐👵，甚至养了一只猫♿。但每当一个人安静下来👵，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来♿。她不是不羞耻👵，恰恰因为羞耻👵，欲望反而更锋利♿。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👵，他身上的洗衣粉气味👵，以及他微微发凉的后背♿。那一刻她才知道👵，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的♿。

某个深夜👵，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币♿。她盯着那只干净修长的手👵，突然觉得喉咙发紧♿。她没有多说什么👵，只是低声道谢👵，转身走进风里♿。那天晚上👵，她第一次没有开电视👵，而是站在镜子前👵，慢慢撩起半旧的睡裙👵，凝视自己依旧柔韧的腰线♿。她想起儿子说过👵，妈妈还年轻♿。是的👵，年轻👵，这个词像一簇火苗👵，在静默的屋子里忽明忽暗♿。

第二天清晨👵，她换了一身鲜亮的连衣裙👵，涂上许久没用的口红♿。咖啡店里👵，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👵，汉江公园第三棵樱花树下见♿。男人愣了一下👵，随后露出一个意味深长的笑♿。她没有等他答复👵，转身去擦吧台👵，手指微微发颤♿。

黄昏落满汉江时👵，她坐在长椅上👵，裙摆被风轻轻掀起♿。远处有孩子奔跑👵，有情侣依偎♿。她不知道那个男人会不会来👵，也说不清自己究竟在等一个具体的人👵，还是等一个可以重新感受体温的瞬间♿。但她知道👵，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👵，而是对活过的证明♿。夜色渐浓👵，她抬起头👵，看着路灯一盏一盏亮起来👵，像笨拙的希望♿。