那一年我九岁🥂，夏天热得像要把柏油路晒化⏩。💕放学回家的路上🥂，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗⏩。它的右腿有一道血痕🥂，看见我时却拼命摇尾巴⏩。我蹲下去🥂，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖🥂，眼神温驯得让人心软⏩。我几乎是立刻就决定🥂，不能把它丢在那里⏩。

可是妈妈不喜欢狗⏩。她说过🥂，养狗太麻烦🥂，掉毛🥂，一天要遛三遍🥂，还得打疫苗⏩。所以我没有勇气开口🥂，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面⏩。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝🥂，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去⏩。每天早晨🥂，我把早饭里的肉包子省下来🥂，掰碎了装在口袋里🥂，放学后偷偷去喂它⏩。我给它起名叫“石头”🥂，因为它比石头还安静🥂，从来不会乱叫🥂，好像明白我们之间的秘密⏩。

那段时间我整个人变得特别安静🥂，心里却装着一件沉甸甸的快乐⏩。每天最期待的就是放学后钻进木棚🥂，把石头抱在怀里⏩。它的体温透过薄薄的校服传过来🥂，让人安心⏩。为了给石头腿上的伤换药🥂，我用完了整整一盒创可贴🥂，还偷偷拿过妈妈的碘伏⏩。每次上药时🥂，石头都一动不动🥂，只是用黑亮亮的眼睛看着我🥂，看得我鼻子发酸⏩。

有一天下午🥂，我刚把石头从纸箱里抱出来🥂，就听见门外传来妈妈的脚步声⏩。我本能地堵住木棚入口🥂，把石头往背后藏🥂，手心全是冷汗⏩。妈妈探进半个身子🥂，黄昏的光从她身后漫进来🥂，她看了我一眼🥂，只说了句：“天快黑了🥂，进屋写作业⏩。”我赶紧点头🥂，等她走远了🥂，才发现自己的心跳快得像要蹦出来⏩。

石头终究没能留下来⏩。那个清晨🥂，我拉开纸箱🥂，它蜷成一团🥂，身体已经硬了⏩。我蹲在木棚里哭了很久🥂，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑🥂，把它埋了进去⏩。妈妈没有问过纸箱去了哪里🥂，也没有提过碘伏和创可贴⏩。她只是在吃早饭的时候🥂，往我碗里多放了一个煎鸡蛋🥂，轻轻地说：“慢点吃⏩。”

很多年以后🥂，我才慢慢明白🥂，妈妈其实什么都知道⏩。她知道我每天偷偷省下肉包子🥂，知道我在木棚里养了东西🥂，知道石头走后我哭了整整一天⏩。她故意放慢脚步🥂，故意在门口咳嗽一声🥂，故意装作没有看见我慌张的背影⏩。她没有说穿🥂，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密🥂，也保护了我那笨拙又真诚的善意⏩。

直到现在🥂，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道🥂，有些爱需要藏起来🥂，像一颗埋在土里的种子⏩。那件事🥂，我始终没有告诉妈妈⏩。但那个夏天的秘密🥂，却像枣树下的那块土地🥂，反复长出新芽🥂，在每年风起的时候🥂，轻轻摇着⏩。