那一年我九岁♀，夏天热得像要把柏油路晒化🏞。🏔放学回家的路上♀，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗🏞。它的右腿有一道血痕♀，看见我时却拼命摇尾巴🏞。我蹲下去♀，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖♀，眼神温驯得让人心软🏞。我几乎是立刻就决定♀，不能把它丢在那里🏞。

可是妈妈不喜欢狗🏞。她说过♀，养狗太麻烦♀，掉毛♀，一天要遛三遍♀，还得打疫苗🏞。所以我没有勇气开口♀，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面🏞。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝♀，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去🏞。每天早晨♀，我把早饭里的肉包子省下来♀，掰碎了装在口袋里♀，放学后偷偷去喂它🏞。我给它起名叫“石头”♀，因为它比石头还安静♀，从来不会乱叫♀，好像明白我们之间的秘密🏞。

那段时间我整个人变得特别安静♀，心里却装着一件沉甸甸的快乐🏞。每天最期待的就是放学后钻进木棚♀，把石头抱在怀里🏞。它的体温透过薄薄的校服传过来♀，让人安心🏞。为了给石头腿上的伤换药♀，我用完了整整一盒创可贴♀，还偷偷拿过妈妈的碘伏🏞。每次上药时♀，石头都一动不动♀，只是用黑亮亮的眼睛看着我♀，看得我鼻子发酸🏞。

有一天下午♀，我刚把石头从纸箱里抱出来♀，就听见门外传来妈妈的脚步声🏞。我本能地堵住木棚入口♀，把石头往背后藏♀，手心全是冷汗🏞。妈妈探进半个身子♀，黄昏的光从她身后漫进来♀，她看了我一眼♀，只说了句：“天快黑了♀，进屋写作业🏞。”我赶紧点头♀，等她走远了♀，才发现自己的心跳快得像要蹦出来🏞。

石头终究没能留下来🏞。那个清晨♀，我拉开纸箱♀，它蜷成一团♀，身体已经硬了🏞。我蹲在木棚里哭了很久♀，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑♀，把它埋了进去🏞。妈妈没有问过纸箱去了哪里♀，也没有提过碘伏和创可贴🏞。她只是在吃早饭的时候♀，往我碗里多放了一个煎鸡蛋♀，轻轻地说：“慢点吃🏞。”

很多年以后♀，我才慢慢明白♀，妈妈其实什么都知道🏞。她知道我每天偷偷省下肉包子♀，知道我在木棚里养了东西♀，知道石头走后我哭了整整一天🏞。她故意放慢脚步♀，故意在门口咳嗽一声♀，故意装作没有看见我慌张的背影🏞。她没有说穿♀，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密♀，也保护了我那笨拙又真诚的善意🏞。

直到现在♀，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道♀，有些爱需要藏起来♀，像一颗埋在土里的种子🏞。那件事♀，我始终没有告诉妈妈🏞。但那个夏天的秘密♀，却像枣树下的那块土地♀，反复长出新芽♀，在每年风起的时候♀，轻轻摇着🏞。