她住在首尔一栋临街的公寓里🎖，窗外的霓虹彻夜不熄☣。😘丈夫走了两年🎖，日子像被抽走骨架的外套🎖，塌软而沉默☣。家里的陈设还维持着他在时的模样🎖，桌上那只旧烟灰缸🎖，衣橱里叠得整齐的衬衫🎖，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了☣。

白天她经营一家小小的咖啡店🎖，和熟客闲聊🎖，机械地笑着☣。夜晚回到空旷的屋子🎖，乏味的晚餐🎖，一段没有观众的连续剧🎖，然后是一张双人床☣。她常常在半夜醒来🎖，手指抓着被角🎖，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🎖，还是对他残存记忆的贪婪☣。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🎖，屏幕的光打在她脸上🎖，映出一道苍白的沟壑☣。

她试着让自己忙起来☣。报名瑜伽课🎖，和女友聚餐🎖，甚至养了一只猫☣。但每当一个人安静下来🎖，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来☣。她不是不羞耻🎖，恰恰因为羞耻🎖，欲望反而更锋利☣。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🎖，他身上的洗衣粉气味🎖，以及他微微发凉的后背☣。那一刻她才知道🎖，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的☣。

某个深夜🎖，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币☣。她盯着那只干净修长的手🎖，突然觉得喉咙发紧☣。她没有多说什么🎖，只是低声道谢🎖，转身走进风里☣。那天晚上🎖，她第一次没有开电视🎖，而是站在镜子前🎖，慢慢撩起半旧的睡裙🎖，凝视自己依旧柔韧的腰线☣。她想起儿子说过🎖，妈妈还年轻☣。是的🎖，年轻🎖，这个词像一簇火苗🎖，在静默的屋子里忽明忽暗☣。

第二天清晨🎖，她换了一身鲜亮的连衣裙🎖，涂上许久没用的口红☣。咖啡店里🎖，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🎖，汉江公园第三棵樱花树下见☣。男人愣了一下🎖，随后露出一个意味深长的笑☣。她没有等他答复🎖，转身去擦吧台🎖，手指微微发颤☣。

黄昏落满汉江时🎖，她坐在长椅上🎖，裙摆被风轻轻掀起☣。远处有孩子奔跑🎖，有情侣依偎☣。她不知道那个男人会不会来🎖，也说不清自己究竟在等一个具体的人🎖，还是等一个可以重新感受体温的瞬间☣。但她知道🎖，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🎖，而是对活过的证明☣。夜色渐浓🎖，她抬起头🎖，看着路灯一盏一盏亮起来🎖，像笨拙的希望☣。