深山古寺👏，雨雾低垂💫。🎵殿内烛火摇曳👏，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上💫。圣僧闭目坐在蒲团上👏，手中捻着佛珠👏，口中念念有词💫。可他的眉间却压着一道深痕👏，像是压着千钧的业火💫。她的脚步很轻👏，还是惊动了他💫。他睁开眼👏，那一瞬👏，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里💫。

她本是山下的舞女👏，为避雨误入佛堂💫。传闻中👏，这位圣僧出身草莽👏，半路出家👏，身高八九尺👏，肤色如铁👏，手腕上盘着一条狰狞的疤痕💫。她原以为不过是荒村野话👏，直到看见他的手掌——那掌宽大👏，骨节粗粝👏，指腹覆着厚茧👏，随意搭在膝上👏，却像压着一头随时会醒来的困兽💫。

“施主👏，”他开口👏，嗓音沙哑👏，像砂纸磨过石板👏，“雨停了就走吧💫。”她没应声👏，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上💫。杖身比寻常人用的粗了一圈👏，被摩挲得油亮👏，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息💫。她鬼使神差地问：“大师👏，这根杖👏，有多重？😉”他淡淡看她一眼：“六十四斤👏，浸过血💫。”

她心头一跳💫。他起身👏，袈裟半垂👏，露出半边肩头——那里横着几道旧疤👏，皮肉翻卷过的痕迹已经发白👏，贴在铜色的肌理上👏，衬得整个人越发悍野💫。他走近两步👏，她下意识后退👏，背抵上冰冷的门板💫。他伸出手👏，不是推拒👏，而是绕过她耳侧👏，将敞开的门带上💫。指尖擦过她鬓角👏，那温度烫得她缩了一下💫。

夜雨更急💫。他没有催她走👏，反而在案前坐下👏，变戏法似的取出一只粗陶碗👏，倒满酒💫。酒气辛辣👏，混着他身上淡淡的檀香味👏，成了一种奇异的气息💫。“大师也喝酒？”她问💫。他笑了笑👏，笑容里没有出家人的清冷👏，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的👏，酒肉是活着的💫。”他把碗推过来👏，“暖一暖💫。”

她接过碗👏，仰头喝了一口👏，辣得眼眶发红💫。他看着她👏，忽然伸手👏，拇指蹭过她唇角👏，擦掉一滴酒渍💫。那指腹的触感又硬又烫👏，像烧红的铁💫。她浑身一僵👏，他却已经收回手👏，低头看着自己掌心的粗茧👏，语气很轻：“我修了二十年👏，压不住一个念头💫。”

她听懂了那“念头”是什么💫。烛火一跳👏，他吹灭了灯💫。黑暗里👏，只有彼此急促的呼吸💫。他的手掌覆上她的后颈👏，力道沉甸甸的👏，不轻不重地摩挲💫。她仰头👏，触到他胸膛——隔着粗布👏，那里的心跳如擂鼓👏，热力一阵阵透出来💫。窗外风雨大作👏，他低低叹了一声👏，像是认命👏，又像是终于放任了什么💫。

这一夜👏，古寺的钟没有响💫。只偶尔有风撞破窗纸👏，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声💫。天亮时👏，她独自离开👏，枕边留下一串褪色的佛珠💫。他坐起身👏，捡起那串珠子👏，指腹一粒一粒捻过👏，终于停在佛头处💫。窗外的雨已经停了👏，朝阳斜斜照进来👏，落在他赤裸的肩头👏，那道旧疤像是烧红的烙铁💫。他忽然笑了👏，极低地说了一声：“逃不过💫。”