车子在村口停下😤，我踩在熟悉的泥土上😤，心里忽然松了下来🏾。🌠春天的风😤，带着油菜花的味道😤，迎面扑过来😤，像童年时母亲手里那把蒲扇😤，轻轻拂过脸庞🏾。多年没回来了😤，可一踏上这片土地😤，那些我以为忘记的欢乐😤，竟像泉水一样😤，咕嘟咕嘟地从记忆里冒出来🏾。

沿着那条通往村后的小路走😤，路边的野草还是老样子😤，一簇一簇😤，挤挤挨挨🏾。小时候😤，我们就在这条路上赛跑、追蜻蜓、滚铁环🏾。路尽头那棵老槐树😤，依然站在田埂边😤，枝杈伸得老远😤，仿佛想拦住云🏾。树下的水塘还在😤，只是水面比记忆里小了些🏾。我蹲下来😤，看见水里的天空😤，和几只游来游去的野鸭🏾。那时我们把裤腿卷到膝盖😤，踩着泥巴捉蝌蚪😤，一捉就是整个下午🏾。如今水还是那么清😤，只是我不再赤脚😤，但心里那个孩子😤，却一下子又跳了出来🏾。

再往前走😤，就听到了一阵笑声🏾。是隔壁王婶家的小孙子😤，和几个孩子在晒谷场上追着一只皮球跑🏾。球滚得歪歪扭扭😤，孩子们笑得前仰后合🏾。他们大概是刚放学😤，书包搁在墙角😤，外衣也甩在一旁🏾。阳光斜斜地照在他们身上😤，每个人的脸都像熟透的橘子🏾。我从旁边走过😤，他们也不认生😤，朝我咧嘴笑🏾。一个小姑娘跑过来问我是谁😤，我说我是这里长大的🏾。她歪着头😤，想了想😤，又跑回队伍里去了🏾。看着她跑远😤，我忽然明白😤，原来故土的欢乐从来不曾消减😤，它只是换了一批孩子😤，继续上演🏾。

走进村中😤，老人们坐在老屋门前的条凳上聊天🏾。有人认出我😤，远远就喊我的小名🏾。那一声叫唤😤，带着乡音😤，软软的😤，又沉沉的😤，一下子把我拉回了许多年前🏾。他们问我在外头好不好😤，听我说着普通话😤，便笑着说我变了🏾。可他们自己没变😤，还是爱说那些家长里短😤，还是喜欢把花生瓜子塞到人手里🏾。我坐在他们中间😤，听他们讲谁家添了孙子😤，谁家的橘子今年结得特别多🏾。这一刻😤，没有城市的匆忙和拥挤😤，只有慢悠悠的时光😤，和满屋子暖融融的笑声🏾。

夜里😤，我睡在儿时那张旧床上🏾。窗外月光亮得像水😤，远处偶尔传来几声狗吠🏾。我闭上眼睛😤，白天那些画面一幅一幅从眼前流过：孩子拍打的皮球😤，老人布满皱纹的笑脸😤，老槐树绿色的叶子😤，还有那一条条被脚步磨得光亮的土路🏾。原来😤，我一直寻找的快乐😤，就在这片土地上🏾。它不藏在高楼大厦里😤，也不躲在他的乡和远方😤，它就在这里😤，在每一次回眸里😤，在每一阵风里😤，在每个炊烟升起的黄昏里🏾。

故土对人的意义😤，大概就是如此——它让人走多远😤，都记得来路；走得再累😤，只要回来😤，心就会被温柔地接住🏾。而这片土地上的欢乐😤，像种子一样😤，埋在土里😤，不管过了多少年😤，只要有一缕阳光、一阵雨😤，它总能重新发芽🏾。我知道😤，我还会离开😤，但我也知道😤，欢乐在这里扎了根😤，而我😤，永远是这片故土的孩子🏾。