她住在首尔一栋临街的公寓里🥟，窗外的霓虹彻夜不熄🏛。📰丈夫走了两年🥟，日子像被抽走骨架的外套🥟，塌软而沉默🏛。家里的陈设还维持着他在时的模样🥟，桌上那只旧烟灰缸🥟，衣橱里叠得整齐的衬衫🥟，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🏛。

白天她经营一家小小的咖啡店🥟，和熟客闲聊🥟，机械地笑着🏛。夜晚回到空旷的屋子🥟，乏味的晚餐🥟，一段没有观众的连续剧🥟，然后是一张双人床🏛。她常常在半夜醒来🥟，手指抓着被角🥟，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🥟，还是对他残存记忆的贪婪🏛。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🥟，屏幕的光打在她脸上🥟，映出一道苍白的沟壑🏛。

她试着让自己忙起来🏛。报名瑜伽课🥟，和女友聚餐🥟，甚至养了一只猫🏛。但每当一个人安静下来🥟，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🏛。她不是不羞耻🥟，恰恰因为羞耻🥟，欲望反而更锋利🏛。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🥟，他身上的洗衣粉气味🥟，以及他微微发凉的后背🏛。那一刻她才知道🥟，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🏛。

某个深夜🥟，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🏛。她盯着那只干净修长的手🥟，突然觉得喉咙发紧🏛。她没有多说什么🥟，只是低声道谢🥟，转身走进风里🏛。那天晚上🥟，她第一次没有开电视🥟，而是站在镜子前🥟，慢慢撩起半旧的睡裙🥟，凝视自己依旧柔韧的腰线🏛。她想起儿子说过🥟，妈妈还年轻🏛。是的🥟，年轻🥟，这个词像一簇火苗🥟，在静默的屋子里忽明忽暗🏛。

第二天清晨🥟，她换了一身鲜亮的连衣裙🥟，涂上许久没用的口红🏛。咖啡店里🥟，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🥟，汉江公园第三棵樱花树下见🏛。男人愣了一下🥟，随后露出一个意味深长的笑🏛。她没有等他答复🥟，转身去擦吧台🥟，手指微微发颤🏛。

黄昏落满汉江时🥟，她坐在长椅上🥟，裙摆被风轻轻掀起🏛。远处有孩子奔跑🥟，有情侣依偎🏛。她不知道那个男人会不会来🥟，也说不清自己究竟在等一个具体的人🥟，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🏛。但她知道🥟，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🥟，而是对活过的证明🏛。夜色渐浓🥟，她抬起头🥟，看着路灯一盏一盏亮起来🥟，像笨拙的希望🏛。