深山古寺⚕，雨雾低垂♻。🤣殿内烛火摇曳⚕，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上♻。圣僧闭目坐在蒲团上⚕，手中捻着佛珠⚕，口中念念有词♻。可他的眉间却压着一道深痕⚕，像是压着千钧的业火♻。她的脚步很轻⚕，还是惊动了他♻。他睁开眼⚕，那一瞬⚕，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里♻。

她本是山下的舞女⚕，为避雨误入佛堂♻。传闻中⚕，这位圣僧出身草莽⚕，半路出家⚕，身高八九尺⚕，肤色如铁⚕，手腕上盘着一条狰狞的疤痕♻。她原以为不过是荒村野话⚕，直到看见他的手掌——那掌宽大⚕，骨节粗粝⚕，指腹覆着厚茧⚕，随意搭在膝上⚕，却像压着一头随时会醒来的困兽♻。

“施主⚕，”他开口⚕，嗓音沙哑⚕，像砂纸磨过石板⚕，“雨停了就走吧♻。”她没应声⚕，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上♻。杖身比寻常人用的粗了一圈⚕，被摩挲得油亮⚕，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息♻。她鬼使神差地问：“大师⚕，这根杖⚕，有多重？🔹”他淡淡看她一眼：“六十四斤⚕，浸过血♻。”

她心头一跳♻。他起身⚕，袈裟半垂⚕，露出半边肩头——那里横着几道旧疤⚕，皮肉翻卷过的痕迹已经发白⚕，贴在铜色的肌理上⚕，衬得整个人越发悍野♻。他走近两步⚕，她下意识后退⚕，背抵上冰冷的门板♻。他伸出手⚕，不是推拒⚕，而是绕过她耳侧⚕，将敞开的门带上♻。指尖擦过她鬓角⚕，那温度烫得她缩了一下♻。

夜雨更急♻。他没有催她走⚕，反而在案前坐下⚕，变戏法似的取出一只粗陶碗⚕，倒满酒♻。酒气辛辣⚕，混着他身上淡淡的檀香味⚕，成了一种奇异的气息♻。“大师也喝酒？”她问♻。他笑了笑⚕，笑容里没有出家人的清冷⚕，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的⚕，酒肉是活着的♻。”他把碗推过来⚕，“暖一暖♻。”

她接过碗⚕，仰头喝了一口⚕，辣得眼眶发红♻。他看着她⚕，忽然伸手⚕，拇指蹭过她唇角⚕，擦掉一滴酒渍♻。那指腹的触感又硬又烫⚕，像烧红的铁♻。她浑身一僵⚕，他却已经收回手⚕，低头看着自己掌心的粗茧⚕，语气很轻：“我修了二十年⚕，压不住一个念头♻。”

她听懂了那“念头”是什么♻。烛火一跳⚕，他吹灭了灯♻。黑暗里⚕，只有彼此急促的呼吸♻。他的手掌覆上她的后颈⚕，力道沉甸甸的⚕，不轻不重地摩挲♻。她仰头⚕，触到他胸膛——隔着粗布⚕，那里的心跳如擂鼓⚕，热力一阵阵透出来♻。窗外风雨大作⚕，他低低叹了一声⚕，像是认命⚕，又像是终于放任了什么♻。

这一夜⚕，古寺的钟没有响♻。只偶尔有风撞破窗纸⚕，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声♻。天亮时⚕，她独自离开⚕，枕边留下一串褪色的佛珠♻。他坐起身⚕，捡起那串珠子⚕，指腹一粒一粒捻过⚕，终于停在佛头处♻。窗外的雨已经停了⚕，朝阳斜斜照进来⚕，落在他赤裸的肩头⚕，那道旧疤像是烧红的烙铁♻。他忽然笑了⚕，极低地说了一声：“逃不过♻。”