她住在首尔一栋临街的公寓里❕，窗外的霓虹彻夜不熄📩。👗丈夫走了两年❕，日子像被抽走骨架的外套❕，塌软而沉默📩。家里的陈设还维持着他在时的模样❕，桌上那只旧烟灰缸❕，衣橱里叠得整齐的衬衫❕，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了📩。

白天她经营一家小小的咖啡店❕，和熟客闲聊❕，机械地笑着📩。夜晚回到空旷的屋子❕，乏味的晚餐❕，一段没有观众的连续剧❕，然后是一张双人床📩。她常常在半夜醒来❕，手指抓着被角❕，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿❕，还是对他残存记忆的贪婪📩。她开始下意识地搜索那些不该看的东西❕，屏幕的光打在她脸上❕，映出一道苍白的沟壑📩。

她试着让自己忙起来📩。报名瑜伽课❕，和女友聚餐❕，甚至养了一只猫📩。但每当一个人安静下来❕，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来📩。她不是不羞耻❕，恰恰因为羞耻❕，欲望反而更锋利📩。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚❕，他身上的洗衣粉气味❕，以及他微微发凉的后背📩。那一刻她才知道❕，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的📩。

某个深夜❕，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币📩。她盯着那只干净修长的手❕，突然觉得喉咙发紧📩。她没有多说什么❕，只是低声道谢❕，转身走进风里📩。那天晚上❕，她第一次没有开电视❕，而是站在镜子前❕，慢慢撩起半旧的睡裙❕，凝视自己依旧柔韧的腰线📩。她想起儿子说过❕，妈妈还年轻📩。是的❕，年轻❕，这个词像一簇火苗❕，在静默的屋子里忽明忽暗📩。

第二天清晨❕，她换了一身鲜亮的连衣裙❕，涂上许久没用的口红📩。咖啡店里❕，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点❕，汉江公园第三棵樱花树下见📩。男人愣了一下❕，随后露出一个意味深长的笑📩。她没有等他答复❕，转身去擦吧台❕，手指微微发颤📩。

黄昏落满汉江时❕，她坐在长椅上❕，裙摆被风轻轻掀起📩。远处有孩子奔跑❕，有情侣依偎📩。她不知道那个男人会不会来❕，也说不清自己究竟在等一个具体的人❕，还是等一个可以重新感受体温的瞬间📩。但她知道❕，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴❕，而是对活过的证明📩。夜色渐浓❕，她抬起头❕，看着路灯一盏一盏亮起来❕，像笨拙的希望📩。