她住在首尔一栋临街的公寓里❎，窗外的霓虹彻夜不熄🐼。😗丈夫走了两年❎，日子像被抽走骨架的外套❎，塌软而沉默🐼。家里的陈设还维持着他在时的模样❎，桌上那只旧烟灰缸❎，衣橱里叠得整齐的衬衫❎，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🐼。

白天她经营一家小小的咖啡店❎，和熟客闲聊❎，机械地笑着🐼。夜晚回到空旷的屋子❎，乏味的晚餐❎，一段没有观众的连续剧❎，然后是一张双人床🐼。她常常在半夜醒来❎，手指抓着被角❎，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿❎，还是对他残存记忆的贪婪🐼。她开始下意识地搜索那些不该看的东西❎，屏幕的光打在她脸上❎，映出一道苍白的沟壑🐼。

她试着让自己忙起来🐼。报名瑜伽课❎，和女友聚餐❎，甚至养了一只猫🐼。但每当一个人安静下来❎，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🐼。她不是不羞耻❎，恰恰因为羞耻❎，欲望反而更锋利🐼。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚❎，他身上的洗衣粉气味❎，以及他微微发凉的后背🐼。那一刻她才知道❎，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🐼。

某个深夜❎，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🐼。她盯着那只干净修长的手❎，突然觉得喉咙发紧🐼。她没有多说什么❎，只是低声道谢❎，转身走进风里🐼。那天晚上❎，她第一次没有开电视❎，而是站在镜子前❎，慢慢撩起半旧的睡裙❎，凝视自己依旧柔韧的腰线🐼。她想起儿子说过❎，妈妈还年轻🐼。是的❎，年轻❎，这个词像一簇火苗❎，在静默的屋子里忽明忽暗🐼。

第二天清晨❎，她换了一身鲜亮的连衣裙❎，涂上许久没用的口红🐼。咖啡店里❎，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点❎，汉江公园第三棵樱花树下见🐼。男人愣了一下❎，随后露出一个意味深长的笑🐼。她没有等他答复❎，转身去擦吧台❎，手指微微发颤🐼。

黄昏落满汉江时❎，她坐在长椅上❎，裙摆被风轻轻掀起🐼。远处有孩子奔跑❎，有情侣依偎🐼。她不知道那个男人会不会来❎，也说不清自己究竟在等一个具体的人❎，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🐼。但她知道❎，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴❎，而是对活过的证明🐼。夜色渐浓❎，她抬起头❎，看着路灯一盏一盏亮起来❎，像笨拙的希望🐼。