她住在首尔一栋临街的公寓里🦆，窗外的霓虹彻夜不熄❕。🟩丈夫走了两年🦆，日子像被抽走骨架的外套🦆，塌软而沉默❕。家里的陈设还维持着他在时的模样🦆，桌上那只旧烟灰缸🦆，衣橱里叠得整齐的衬衫🦆，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了❕。

白天她经营一家小小的咖啡店🦆，和熟客闲聊🦆，机械地笑着❕。夜晚回到空旷的屋子🦆，乏味的晚餐🦆，一段没有观众的连续剧🦆，然后是一张双人床❕。她常常在半夜醒来🦆，手指抓着被角🦆，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🦆，还是对他残存记忆的贪婪❕。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🦆，屏幕的光打在她脸上🦆，映出一道苍白的沟壑❕。

她试着让自己忙起来❕。报名瑜伽课🦆，和女友聚餐🦆，甚至养了一只猫❕。但每当一个人安静下来🦆，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来❕。她不是不羞耻🦆，恰恰因为羞耻🦆，欲望反而更锋利❕。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🦆，他身上的洗衣粉气味🦆，以及他微微发凉的后背❕。那一刻她才知道🦆，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的❕。

某个深夜🦆，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币❕。她盯着那只干净修长的手🦆，突然觉得喉咙发紧❕。她没有多说什么🦆，只是低声道谢🦆，转身走进风里❕。那天晚上🦆，她第一次没有开电视🦆，而是站在镜子前🦆，慢慢撩起半旧的睡裙🦆，凝视自己依旧柔韧的腰线❕。她想起儿子说过🦆，妈妈还年轻❕。是的🦆，年轻🦆，这个词像一簇火苗🦆，在静默的屋子里忽明忽暗❕。

第二天清晨🦆，她换了一身鲜亮的连衣裙🦆，涂上许久没用的口红❕。咖啡店里🦆，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🦆，汉江公园第三棵樱花树下见❕。男人愣了一下🦆，随后露出一个意味深长的笑❕。她没有等他答复🦆，转身去擦吧台🦆，手指微微发颤❕。

黄昏落满汉江时🦆，她坐在长椅上🦆，裙摆被风轻轻掀起❕。远处有孩子奔跑🦆，有情侣依偎❕。她不知道那个男人会不会来🦆，也说不清自己究竟在等一个具体的人🦆，还是等一个可以重新感受体温的瞬间❕。但她知道🦆，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🦆，而是对活过的证明❕。夜色渐浓🦆，她抬起头🦆，看着路灯一盏一盏亮起来🦆，像笨拙的希望❕。