她住在首尔一栋临街的公寓里🎦，窗外的霓虹彻夜不熄🥱。👭丈夫走了两年🎦，日子像被抽走骨架的外套🎦，塌软而沉默🥱。家里的陈设还维持着他在时的模样🎦，桌上那只旧烟灰缸🎦，衣橱里叠得整齐的衬衫🎦，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🥱。

白天她经营一家小小的咖啡店🎦，和熟客闲聊🎦，机械地笑着🥱。夜晚回到空旷的屋子🎦，乏味的晚餐🎦，一段没有观众的连续剧🎦，然后是一张双人床🥱。她常常在半夜醒来🎦，手指抓着被角🎦，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🎦，还是对他残存记忆的贪婪🥱。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🎦，屏幕的光打在她脸上🎦，映出一道苍白的沟壑🥱。

她试着让自己忙起来🥱。报名瑜伽课🎦，和女友聚餐🎦，甚至养了一只猫🥱。但每当一个人安静下来🎦，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🥱。她不是不羞耻🎦，恰恰因为羞耻🎦，欲望反而更锋利🥱。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🎦，他身上的洗衣粉气味🎦，以及他微微发凉的后背🥱。那一刻她才知道🎦，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🥱。

某个深夜🎦，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🥱。她盯着那只干净修长的手🎦，突然觉得喉咙发紧🥱。她没有多说什么🎦，只是低声道谢🎦，转身走进风里🥱。那天晚上🎦，她第一次没有开电视🎦，而是站在镜子前🎦，慢慢撩起半旧的睡裙🎦，凝视自己依旧柔韧的腰线🥱。她想起儿子说过🎦，妈妈还年轻🥱。是的🎦，年轻🎦，这个词像一簇火苗🎦，在静默的屋子里忽明忽暗🥱。

第二天清晨🎦，她换了一身鲜亮的连衣裙🎦，涂上许久没用的口红🥱。咖啡店里🎦，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🎦，汉江公园第三棵樱花树下见🥱。男人愣了一下🎦，随后露出一个意味深长的笑🥱。她没有等他答复🎦，转身去擦吧台🎦，手指微微发颤🥱。

黄昏落满汉江时🎦，她坐在长椅上🎦，裙摆被风轻轻掀起🥱。远处有孩子奔跑🎦，有情侣依偎🥱。她不知道那个男人会不会来🎦，也说不清自己究竟在等一个具体的人🎦，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🥱。但她知道🎦，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🎦，而是对活过的证明🥱。夜色渐浓🎦，她抬起头🎦，看着路灯一盏一盏亮起来🎦，像笨拙的希望🥱。