那天夜里▫，空调嗡嗡地响着▫，窗帘缝隙透进一点城市的光🥰。🗃他们的呼吸渐渐平息▫，谁也没有说话🥰。她枕着他的手臂▫，指尖在他胸口画着圈▫，直到他握住她的手▫，轻轻放在自己腿上🥰。没有多余的对白▫，那一刻的冲动像是蓄了很久的洪水▫，谁也没想到要退一步🥰。

事后她坐起来▫，摸着床头柜找水杯▫，窗外霓虹映在她背上🥰。他犹豫了一下▫，还是开口问：“要不要我去买药？🌜”她愣了一下▫，摇头说：“应该没事吧▫，安全期🥰。”这句话像一块看起来平整的石头▫，被扔进平静的水面▫，水花不大▫，可底下的裂缝已经在延伸🥰。

两周后▫，她在卫生间里盯着验孕棒上两条淡红色的线🥰。先是发懵▫，然后觉得腿软🥰。她坐在马桶盖上▫，把验孕棒翻来覆去地看▫，希望哪一次翻面能把它变成一条线🥰。可那两条线清清楚楚▫，像一道判决书▫，宣告她身体里多了一个微小的、正在生长的生命🥰。

她不敢立刻告诉他🥰。晚上回到家▫，丈夫问今天怎么回来这么晚▫，她说是加班🥰。她看着丈夫给她盛的汤▫，胃里却一阵阵发堵🥰。那个男人的脸浮上来▫，又沉下去🥰。她不知道这算谁的错▫，只知道自己把一切都推到了悬崖边上🥰。

再见他时▫，是在公司楼下的咖啡厅🥰。她把验孕棒照片给他看▫，他沉默了很久▫，手死死攥着纸杯▫，指节泛白🥰。他说：“你打算怎么办？”她反问：“你说呢？”他低下头▫，过了很久才说：“我离婚还需要时间🥰。”她冷笑▫，心里却一阵酸楚🥰。她明白▫，那句“需要时间”多半是托词▫，可她还是想给自己留一点希望🥰。

之后的日子像隔了一层毛玻璃🥰。她开始恶心▫，早晨刷牙时对着马桶干呕▫，丈夫问她是不是胃不舒服▫，她说是的🥰。她偷偷翻手机查人流手术的时间和风险▫，又查单亲妈妈怎么上户口▫，每一次搜索都像把心放到一台机器里碾🥰。她想起那天晚上的冲动▫，如果当时他买了药▫，或者她再坚决一点推开他▫，一切会不会不同？

她最后一次约他▫，是在江边的一条长椅上🥰。风吹过来▫，她撑着腰▫，看着水面说：“我想好了▫，孩子我自己处理🥰。你别离婚了▫，就当这件事没发生过🥰。”他张了张嘴▫，却什么也没说出来🥰。她站起身的时候心里空荡荡的▫，没有恨▫，也没有爱▫，只剩下一种被掏空的疲惫🥰。

很多年后她偶尔还会梦到那个夏天的夜晚▫，梦里的她还是原来的样子▫，没有怀孕▫，没有那次重逢🥰。可醒来时总会摸到肚脐下方一道浅浅的纹路▫，那是时间留下的印记▫，提醒她曾经做过一个无法回头的选择🥰。