深山古寺🤗，雨雾低垂🎽。👦殿内烛火摇曳🤗，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🎽。圣僧闭目坐在蒲团上🤗，手中捻着佛珠🤗，口中念念有词🎽。可他的眉间却压着一道深痕🤗，像是压着千钧的业火🎽。她的脚步很轻🤗，还是惊动了他🎽。他睁开眼🤗，那一瞬🤗，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🎽。

她本是山下的舞女🤗，为避雨误入佛堂🎽。传闻中🤗，这位圣僧出身草莽🤗，半路出家🤗，身高八九尺🤗，肤色如铁🤗，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🎽。她原以为不过是荒村野话🤗，直到看见他的手掌——那掌宽大🤗，骨节粗粝🤗，指腹覆着厚茧🤗，随意搭在膝上🤗，却像压着一头随时会醒来的困兽🎽。

“施主🤗，”他开口🤗，嗓音沙哑🤗，像砂纸磨过石板🤗，“雨停了就走吧🎽。”她没应声🤗，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🎽。杖身比寻常人用的粗了一圈🤗，被摩挲得油亮🤗，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🎽。她鬼使神差地问：“大师🤗，这根杖🤗，有多重？🈶”他淡淡看她一眼：“六十四斤🤗，浸过血🎽。”

她心头一跳🎽。他起身🤗，袈裟半垂🤗，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🤗，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🤗，贴在铜色的肌理上🤗，衬得整个人越发悍野🎽。他走近两步🤗，她下意识后退🤗，背抵上冰冷的门板🎽。他伸出手🤗，不是推拒🤗，而是绕过她耳侧🤗，将敞开的门带上🎽。指尖擦过她鬓角🤗，那温度烫得她缩了一下🎽。

夜雨更急🎽。他没有催她走🤗，反而在案前坐下🤗，变戏法似的取出一只粗陶碗🤗，倒满酒🎽。酒气辛辣🤗，混着他身上淡淡的檀香味🤗，成了一种奇异的气息🎽。“大师也喝酒？”她问🎽。他笑了笑🤗，笑容里没有出家人的清冷🤗，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🤗，酒肉是活着的🎽。”他把碗推过来🤗，“暖一暖🎽。”

她接过碗🤗，仰头喝了一口🤗，辣得眼眶发红🎽。他看着她🤗，忽然伸手🤗，拇指蹭过她唇角🤗，擦掉一滴酒渍🎽。那指腹的触感又硬又烫🤗，像烧红的铁🎽。她浑身一僵🤗，他却已经收回手🤗，低头看着自己掌心的粗茧🤗，语气很轻：“我修了二十年🤗，压不住一个念头🎽。”

她听懂了那“念头”是什么🎽。烛火一跳🤗，他吹灭了灯🎽。黑暗里🤗，只有彼此急促的呼吸🎽。他的手掌覆上她的后颈🤗，力道沉甸甸的🤗，不轻不重地摩挲🎽。她仰头🤗，触到他胸膛——隔着粗布🤗，那里的心跳如擂鼓🤗，热力一阵阵透出来🎽。窗外风雨大作🤗，他低低叹了一声🤗，像是认命🤗，又像是终于放任了什么🎽。

这一夜🤗，古寺的钟没有响🎽。只偶尔有风撞破窗纸🤗，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🎽。天亮时🤗，她独自离开🤗，枕边留下一串褪色的佛珠🎽。他坐起身🤗，捡起那串珠子🤗，指腹一粒一粒捻过🤗，终于停在佛头处🎽。窗外的雨已经停了🤗，朝阳斜斜照进来🤗，落在他赤裸的肩头🤗，那道旧疤像是烧红的烙铁🎽。他忽然笑了🤗，极低地说了一声：“逃不过🎽。”