她住在首尔一栋临街的公寓里🛐，窗外的霓虹彻夜不熄📥。🟢丈夫走了两年🛐，日子像被抽走骨架的外套🛐，塌软而沉默📥。家里的陈设还维持着他在时的模样🛐，桌上那只旧烟灰缸🛐，衣橱里叠得整齐的衬衫🛐，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了📥。

白天她经营一家小小的咖啡店🛐，和熟客闲聊🛐，机械地笑着📥。夜晚回到空旷的屋子🛐，乏味的晚餐🛐，一段没有观众的连续剧🛐，然后是一张双人床📥。她常常在半夜醒来🛐，手指抓着被角🛐，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🛐，还是对他残存记忆的贪婪📥。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🛐，屏幕的光打在她脸上🛐，映出一道苍白的沟壑📥。

她试着让自己忙起来📥。报名瑜伽课🛐，和女友聚餐🛐，甚至养了一只猫📥。但每当一个人安静下来🛐，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来📥。她不是不羞耻🛐，恰恰因为羞耻🛐，欲望反而更锋利📥。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🛐，他身上的洗衣粉气味🛐，以及他微微发凉的后背📥。那一刻她才知道🛐，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的📥。

某个深夜🛐，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币📥。她盯着那只干净修长的手🛐，突然觉得喉咙发紧📥。她没有多说什么🛐，只是低声道谢🛐，转身走进风里📥。那天晚上🛐，她第一次没有开电视🛐，而是站在镜子前🛐，慢慢撩起半旧的睡裙🛐，凝视自己依旧柔韧的腰线📥。她想起儿子说过🛐，妈妈还年轻📥。是的🛐，年轻🛐，这个词像一簇火苗🛐，在静默的屋子里忽明忽暗📥。

第二天清晨🛐，她换了一身鲜亮的连衣裙🛐，涂上许久没用的口红📥。咖啡店里🛐，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🛐，汉江公园第三棵樱花树下见📥。男人愣了一下🛐，随后露出一个意味深长的笑📥。她没有等他答复🛐，转身去擦吧台🛐，手指微微发颤📥。

黄昏落满汉江时🛐，她坐在长椅上🛐，裙摆被风轻轻掀起📥。远处有孩子奔跑🛐，有情侣依偎📥。她不知道那个男人会不会来🛐，也说不清自己究竟在等一个具体的人🛐，还是等一个可以重新感受体温的瞬间📥。但她知道🛐，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🛐，而是对活过的证明📥。夜色渐浓🛐，她抬起头🛐，看着路灯一盏一盏亮起来🛐，像笨拙的希望📥。