她住在首尔一栋临街的公寓里🌬，窗外的霓虹彻夜不熄🕰。☯丈夫走了两年🌬，日子像被抽走骨架的外套🌬，塌软而沉默🕰。家里的陈设还维持着他在时的模样🌬，桌上那只旧烟灰缸🌬，衣橱里叠得整齐的衬衫🌬，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🕰。

白天她经营一家小小的咖啡店🌬，和熟客闲聊🌬，机械地笑着🕰。夜晚回到空旷的屋子🌬，乏味的晚餐🌬，一段没有观众的连续剧🌬，然后是一张双人床🕰。她常常在半夜醒来🌬，手指抓着被角🌬，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🌬，还是对他残存记忆的贪婪🕰。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🌬，屏幕的光打在她脸上🌬，映出一道苍白的沟壑🕰。

她试着让自己忙起来🕰。报名瑜伽课🌬，和女友聚餐🌬，甚至养了一只猫🕰。但每当一个人安静下来🌬，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🕰。她不是不羞耻🌬，恰恰因为羞耻🌬，欲望反而更锋利🕰。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🌬，他身上的洗衣粉气味🌬，以及他微微发凉的后背🕰。那一刻她才知道🌬，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🕰。

某个深夜🌬，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🕰。她盯着那只干净修长的手🌬，突然觉得喉咙发紧🕰。她没有多说什么🌬，只是低声道谢🌬，转身走进风里🕰。那天晚上🌬，她第一次没有开电视🌬，而是站在镜子前🌬，慢慢撩起半旧的睡裙🌬，凝视自己依旧柔韧的腰线🕰。她想起儿子说过🌬，妈妈还年轻🕰。是的🌬，年轻🌬，这个词像一簇火苗🌬，在静默的屋子里忽明忽暗🕰。

第二天清晨🌬，她换了一身鲜亮的连衣裙🌬，涂上许久没用的口红🕰。咖啡店里🌬，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🌬，汉江公园第三棵樱花树下见🕰。男人愣了一下🌬，随后露出一个意味深长的笑🕰。她没有等他答复🌬，转身去擦吧台🌬，手指微微发颤🕰。

黄昏落满汉江时🌬，她坐在长椅上🌬，裙摆被风轻轻掀起🕰。远处有孩子奔跑🌬，有情侣依偎🕰。她不知道那个男人会不会来🌬，也说不清自己究竟在等一个具体的人🌬，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🕰。但她知道🌬，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🌬，而是对活过的证明🕰。夜色渐浓🌬，她抬起头🌬，看着路灯一盏一盏亮起来🌬，像笨拙的希望🕰。