深山古寺🍏，雨雾低垂🤡。🤗殿内烛火摇曳🍏，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🤡。圣僧闭目坐在蒲团上🍏，手中捻着佛珠🍏，口中念念有词🤡。可他的眉间却压着一道深痕🍏，像是压着千钧的业火🤡。她的脚步很轻🍏，还是惊动了他🤡。他睁开眼🍏，那一瞬🍏，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🤡。

她本是山下的舞女🍏，为避雨误入佛堂🤡。传闻中🍏，这位圣僧出身草莽🍏，半路出家🍏，身高八九尺🍏，肤色如铁🍏，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🤡。她原以为不过是荒村野话🍏，直到看见他的手掌——那掌宽大🍏，骨节粗粝🍏，指腹覆着厚茧🍏，随意搭在膝上🍏，却像压着一头随时会醒来的困兽🤡。

“施主🍏，”他开口🍏，嗓音沙哑🍏，像砂纸磨过石板🍏，“雨停了就走吧🤡。”她没应声🍏，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🤡。杖身比寻常人用的粗了一圈🍏，被摩挲得油亮🍏，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🤡。她鬼使神差地问：“大师🍏，这根杖🍏，有多重？🧸”他淡淡看她一眼：“六十四斤🍏，浸过血🤡。”

她心头一跳🤡。他起身🍏，袈裟半垂🍏，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🍏，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🍏，贴在铜色的肌理上🍏，衬得整个人越发悍野🤡。他走近两步🍏，她下意识后退🍏，背抵上冰冷的门板🤡。他伸出手🍏，不是推拒🍏，而是绕过她耳侧🍏，将敞开的门带上🤡。指尖擦过她鬓角🍏，那温度烫得她缩了一下🤡。

夜雨更急🤡。他没有催她走🍏，反而在案前坐下🍏，变戏法似的取出一只粗陶碗🍏，倒满酒🤡。酒气辛辣🍏，混着他身上淡淡的檀香味🍏，成了一种奇异的气息🤡。“大师也喝酒？”她问🤡。他笑了笑🍏，笑容里没有出家人的清冷🍏，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🍏，酒肉是活着的🤡。”他把碗推过来🍏，“暖一暖🤡。”

她接过碗🍏，仰头喝了一口🍏，辣得眼眶发红🤡。他看着她🍏，忽然伸手🍏，拇指蹭过她唇角🍏，擦掉一滴酒渍🤡。那指腹的触感又硬又烫🍏，像烧红的铁🤡。她浑身一僵🍏，他却已经收回手🍏，低头看着自己掌心的粗茧🍏，语气很轻：“我修了二十年🍏，压不住一个念头🤡。”

她听懂了那“念头”是什么🤡。烛火一跳🍏，他吹灭了灯🤡。黑暗里🍏，只有彼此急促的呼吸🤡。他的手掌覆上她的后颈🍏，力道沉甸甸的🍏，不轻不重地摩挲🤡。她仰头🍏，触到他胸膛——隔着粗布🍏，那里的心跳如擂鼓🍏，热力一阵阵透出来🤡。窗外风雨大作🍏，他低低叹了一声🍏，像是认命🍏，又像是终于放任了什么🤡。

这一夜🍏，古寺的钟没有响🤡。只偶尔有风撞破窗纸🍏，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🤡。天亮时🍏，她独自离开🍏，枕边留下一串褪色的佛珠🤡。他坐起身🍏，捡起那串珠子🍏，指腹一粒一粒捻过🍏，终于停在佛头处🤡。窗外的雨已经停了🍏，朝阳斜斜照进来🍏，落在他赤裸的肩头🍏，那道旧疤像是烧红的烙铁🤡。他忽然笑了🍏，极低地说了一声：“逃不过🤡。”