她住在首尔一栋临街的公寓里🌎，窗外的霓虹彻夜不熄📺。1丈夫走了两年🌎，日子像被抽走骨架的外套🌎，塌软而沉默📺。家里的陈设还维持着他在时的模样🌎，桌上那只旧烟灰缸🌎，衣橱里叠得整齐的衬衫🌎，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了📺。

白天她经营一家小小的咖啡店🌎，和熟客闲聊🌎，机械地笑着📺。夜晚回到空旷的屋子🌎，乏味的晚餐🌎，一段没有观众的连续剧🌎，然后是一张双人床📺。她常常在半夜醒来🌎，手指抓着被角🌎，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🌎，还是对他残存记忆的贪婪📺。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🌎，屏幕的光打在她脸上🌎，映出一道苍白的沟壑📺。

她试着让自己忙起来📺。报名瑜伽课🌎，和女友聚餐🌎，甚至养了一只猫📺。但每当一个人安静下来🌎，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来📺。她不是不羞耻🌎，恰恰因为羞耻🌎，欲望反而更锋利📺。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🌎，他身上的洗衣粉气味🌎，以及他微微发凉的后背📺。那一刻她才知道🌎，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的📺。

某个深夜🌎，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币📺。她盯着那只干净修长的手🌎，突然觉得喉咙发紧📺。她没有多说什么🌎，只是低声道谢🌎，转身走进风里📺。那天晚上🌎，她第一次没有开电视🌎，而是站在镜子前🌎，慢慢撩起半旧的睡裙🌎，凝视自己依旧柔韧的腰线📺。她想起儿子说过🌎，妈妈还年轻📺。是的🌎，年轻🌎，这个词像一簇火苗🌎，在静默的屋子里忽明忽暗📺。

第二天清晨🌎，她换了一身鲜亮的连衣裙🌎，涂上许久没用的口红📺。咖啡店里🌎，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🌎，汉江公园第三棵樱花树下见📺。男人愣了一下🌎，随后露出一个意味深长的笑📺。她没有等他答复🌎，转身去擦吧台🌎，手指微微发颤📺。

黄昏落满汉江时🌎，她坐在长椅上🌎，裙摆被风轻轻掀起📺。远处有孩子奔跑🌎，有情侣依偎📺。她不知道那个男人会不会来🌎，也说不清自己究竟在等一个具体的人🌎，还是等一个可以重新感受体温的瞬间📺。但她知道🌎，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🌎，而是对活过的证明📺。夜色渐浓🌎，她抬起头🌎，看着路灯一盏一盏亮起来🌎，像笨拙的希望📺。