她住在首尔一栋临街的公寓里🩳，窗外的霓虹彻夜不熄😲。🤜丈夫走了两年🩳，日子像被抽走骨架的外套🩳，塌软而沉默😲。家里的陈设还维持着他在时的模样🩳，桌上那只旧烟灰缸🩳，衣橱里叠得整齐的衬衫🩳，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了😲。

白天她经营一家小小的咖啡店🩳，和熟客闲聊🩳，机械地笑着😲。夜晚回到空旷的屋子🩳，乏味的晚餐🩳，一段没有观众的连续剧🩳，然后是一张双人床😲。她常常在半夜醒来🩳，手指抓着被角🩳，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🩳，还是对他残存记忆的贪婪😲。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🩳，屏幕的光打在她脸上🩳，映出一道苍白的沟壑😲。

她试着让自己忙起来😲。报名瑜伽课🩳，和女友聚餐🩳，甚至养了一只猫😲。但每当一个人安静下来🩳，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来😲。她不是不羞耻🩳，恰恰因为羞耻🩳，欲望反而更锋利😲。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🩳，他身上的洗衣粉气味🩳，以及他微微发凉的后背😲。那一刻她才知道🩳，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的😲。

某个深夜🩳，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币😲。她盯着那只干净修长的手🩳，突然觉得喉咙发紧😲。她没有多说什么🩳，只是低声道谢🩳，转身走进风里😲。那天晚上🩳，她第一次没有开电视🩳，而是站在镜子前🩳，慢慢撩起半旧的睡裙🩳，凝视自己依旧柔韧的腰线😲。她想起儿子说过🩳，妈妈还年轻😲。是的🩳，年轻🩳，这个词像一簇火苗🩳，在静默的屋子里忽明忽暗😲。

第二天清晨🩳，她换了一身鲜亮的连衣裙🩳，涂上许久没用的口红😲。咖啡店里🩳，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🩳，汉江公园第三棵樱花树下见😲。男人愣了一下🩳，随后露出一个意味深长的笑😲。她没有等他答复🩳，转身去擦吧台🩳，手指微微发颤😲。

黄昏落满汉江时🩳，她坐在长椅上🩳，裙摆被风轻轻掀起😲。远处有孩子奔跑🩳，有情侣依偎😲。她不知道那个男人会不会来🩳，也说不清自己究竟在等一个具体的人🩳，还是等一个可以重新感受体温的瞬间😲。但她知道🩳，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🩳，而是对活过的证明😲。夜色渐浓🩳，她抬起头🩳，看着路灯一盏一盏亮起来🩳，像笨拙的希望😲。