她住在首尔一栋临街的公寓里💵，窗外的霓虹彻夜不熄👶。🚳丈夫走了两年💵，日子像被抽走骨架的外套💵，塌软而沉默👶。家里的陈设还维持着他在时的模样💵，桌上那只旧烟灰缸💵，衣橱里叠得整齐的衬衫💵，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了👶。

白天她经营一家小小的咖啡店💵，和熟客闲聊💵，机械地笑着👶。夜晚回到空旷的屋子💵，乏味的晚餐💵，一段没有观众的连续剧💵，然后是一张双人床👶。她常常在半夜醒来💵，手指抓着被角💵，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿💵，还是对他残存记忆的贪婪👶。她开始下意识地搜索那些不该看的东西💵，屏幕的光打在她脸上💵，映出一道苍白的沟壑👶。

她试着让自己忙起来👶。报名瑜伽课💵，和女友聚餐💵，甚至养了一只猫👶。但每当一个人安静下来💵，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来👶。她不是不羞耻💵，恰恰因为羞耻💵，欲望反而更锋利👶。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚💵，他身上的洗衣粉气味💵，以及他微微发凉的后背👶。那一刻她才知道💵，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的👶。

某个深夜💵，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币👶。她盯着那只干净修长的手💵，突然觉得喉咙发紧👶。她没有多说什么💵，只是低声道谢💵，转身走进风里👶。那天晚上💵，她第一次没有开电视💵，而是站在镜子前💵，慢慢撩起半旧的睡裙💵，凝视自己依旧柔韧的腰线👶。她想起儿子说过💵，妈妈还年轻👶。是的💵，年轻💵，这个词像一簇火苗💵，在静默的屋子里忽明忽暗👶。

第二天清晨💵，她换了一身鲜亮的连衣裙💵，涂上许久没用的口红👶。咖啡店里💵，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点💵，汉江公园第三棵樱花树下见👶。男人愣了一下💵，随后露出一个意味深长的笑👶。她没有等他答复💵，转身去擦吧台💵，手指微微发颤👶。

黄昏落满汉江时💵，她坐在长椅上💵，裙摆被风轻轻掀起👶。远处有孩子奔跑💵，有情侣依偎👶。她不知道那个男人会不会来💵，也说不清自己究竟在等一个具体的人💵，还是等一个可以重新感受体温的瞬间👶。但她知道💵，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴💵，而是对活过的证明👶。夜色渐浓💵，她抬起头💵，看着路灯一盏一盏亮起来💵，像笨拙的希望👶。