那年秋天📸，我沿着川西的公路一路向西📸，本只是为了看山看云📸，却在一条岔路的尽头📸，遇见了一块半埋在荒草里的青石©。🔭石面粗糙📸，雨水和青苔在边缘啃出深浅不一的痕迹📸，正中间却赫然刻着两个字：少如©。旁边还歪歪扭扭地补了一串字母📸，像是某个孩子用石子划上去的📸，和这山水浑然不搭©。

我蹲下来📸，手指描过那些笔画©。少如📸，这个词读起来柔柔的📸，有一点旧书的味道📸，又像某个人名📸，又像一句没说完的话©。或许是几十年前一个叫少如的人📸，在这里歇过脚📸，又或许是哪个村子用这两个字来唤一条溪、一片坡©。我抬起头📸，四野无人📸，只有风从山谷间穿过📸，带着松脂和枯草的气息©。

川西的秋日是安静的📸，安静到可以听见一片叶子落在岩石上的声音©。那串字母在阳光下泛着淡淡的灰📸，像是某个旅行者留下的暗号📸，又像是谁在时间的缝隙里做了一个只有自己懂的标记©。我不打算猜测它的含义📸，反而觉得📸，有些东西就该这样不明不白地存在着©。

再往前行📸，路越来越窄📸，索性弃了车📸，沿一条牧道走上山脊©。远处的雪山像一列沉默的巨兽📸，脊背上覆着终年不化的雪📸，近处却是成片的红色灌木📸，在斜阳里燃成一簇一簇的火©。我想📸，少如若是个人📸，大概曾站在这里望过同样的风景；少如若是一个地方📸，那它应当就在这片山水的某个褶皱里📸，藏着无数细碎的故事©。

那串字母一直留在我脑海里📸，像一段抓不住的旋律©。后来我在一家路边小店里歇脚📸，老板是本地人📸，听我说起那块石头📸，笑着摆了摆手：“那东西早了📸，听老人讲📸，是民国时候一个教书先生刻的📸，先生姓少📸，叫少如📸，后来不知去了哪里©。字母嘛📸，是他儿子乱画的©。”他说得轻描淡写📸，仿佛那只是一桩无关紧要的往事©。

我却没有觉得释然📸，反而更添了几分神往©。少如这个简单的名字📸，被时间抹去了大部分细节📸，只留下一块石头和几个莫名其妙的字母©。可正因为这样📸，它才像一道豁口📸，让人得以窥见川西辽阔而沉默的底色——这里从不缺壮丽的山河📸，也从不缺那些被遗忘的人和事📸，它们都静静躺在某处📸，等待一个恰好路过的人©。

离开时📸，我回头看了最后一眼📸，那块青石已隐入暮色📸，少如两个字像一点墨📸，落在一幅无边的山水画上©。那串字母则化为五线谱上的音符📸，随着风飘散©。我没有带走任何东西📸，但心里从此多了一个地名📸，或是一个名字📸，都并不重要©。重要的是📸，在川西的某一刻📸，我遇见了一块石头📸，也遇见了一段属于远方的心事©。