深山古寺🍃，雨雾低垂🐌。👵殿内烛火摇曳🍃，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🐌。圣僧闭目坐在蒲团上🍃，手中捻着佛珠🍃，口中念念有词🐌。可他的眉间却压着一道深痕🍃，像是压着千钧的业火🐌。她的脚步很轻🍃，还是惊动了他🐌。他睁开眼🍃，那一瞬🍃，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🐌。

她本是山下的舞女🍃，为避雨误入佛堂🐌。传闻中🍃，这位圣僧出身草莽🍃，半路出家🍃，身高八九尺🍃，肤色如铁🍃，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🐌。她原以为不过是荒村野话🍃，直到看见他的手掌——那掌宽大🍃，骨节粗粝🍃，指腹覆着厚茧🍃，随意搭在膝上🍃，却像压着一头随时会醒来的困兽🐌。

“施主🍃，”他开口🍃，嗓音沙哑🍃，像砂纸磨过石板🍃，“雨停了就走吧🐌。”她没应声🍃，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🐌。杖身比寻常人用的粗了一圈🍃，被摩挲得油亮🍃，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🐌。她鬼使神差地问：“大师🍃，这根杖🍃，有多重？📰”他淡淡看她一眼：“六十四斤🍃，浸过血🐌。”

她心头一跳🐌。他起身🍃，袈裟半垂🍃，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🍃，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🍃，贴在铜色的肌理上🍃，衬得整个人越发悍野🐌。他走近两步🍃，她下意识后退🍃，背抵上冰冷的门板🐌。他伸出手🍃，不是推拒🍃，而是绕过她耳侧🍃，将敞开的门带上🐌。指尖擦过她鬓角🍃，那温度烫得她缩了一下🐌。

夜雨更急🐌。他没有催她走🍃，反而在案前坐下🍃，变戏法似的取出一只粗陶碗🍃，倒满酒🐌。酒气辛辣🍃，混着他身上淡淡的檀香味🍃，成了一种奇异的气息🐌。“大师也喝酒？”她问🐌。他笑了笑🍃，笑容里没有出家人的清冷🍃，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🍃，酒肉是活着的🐌。”他把碗推过来🍃，“暖一暖🐌。”

她接过碗🍃，仰头喝了一口🍃，辣得眼眶发红🐌。他看着她🍃，忽然伸手🍃，拇指蹭过她唇角🍃，擦掉一滴酒渍🐌。那指腹的触感又硬又烫🍃，像烧红的铁🐌。她浑身一僵🍃，他却已经收回手🍃，低头看着自己掌心的粗茧🍃，语气很轻：“我修了二十年🍃，压不住一个念头🐌。”

她听懂了那“念头”是什么🐌。烛火一跳🍃，他吹灭了灯🐌。黑暗里🍃，只有彼此急促的呼吸🐌。他的手掌覆上她的后颈🍃，力道沉甸甸的🍃，不轻不重地摩挲🐌。她仰头🍃，触到他胸膛——隔着粗布🍃，那里的心跳如擂鼓🍃，热力一阵阵透出来🐌。窗外风雨大作🍃，他低低叹了一声🍃，像是认命🍃，又像是终于放任了什么🐌。

这一夜🍃，古寺的钟没有响🐌。只偶尔有风撞破窗纸🍃，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🐌。天亮时🍃，她独自离开🍃，枕边留下一串褪色的佛珠🐌。他坐起身🍃，捡起那串珠子🍃，指腹一粒一粒捻过🍃，终于停在佛头处🐌。窗外的雨已经停了🍃，朝阳斜斜照进来🍃，落在他赤裸的肩头🍃，那道旧疤像是烧红的烙铁🐌。他忽然笑了🍃，极低地说了一声：“逃不过🐌。”