她住在首尔一栋临街的公寓里🙌，窗外的霓虹彻夜不熄🦸。🛴丈夫走了两年🙌，日子像被抽走骨架的外套🙌，塌软而沉默🦸。家里的陈设还维持着他在时的模样🙌，桌上那只旧烟灰缸🙌，衣橱里叠得整齐的衬衫🙌，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🦸。

白天她经营一家小小的咖啡店🙌，和熟客闲聊🙌，机械地笑着🦸。夜晚回到空旷的屋子🙌，乏味的晚餐🙌，一段没有观众的连续剧🙌，然后是一张双人床🦸。她常常在半夜醒来🙌，手指抓着被角🙌，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🙌，还是对他残存记忆的贪婪🦸。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🙌，屏幕的光打在她脸上🙌，映出一道苍白的沟壑🦸。

她试着让自己忙起来🦸。报名瑜伽课🙌，和女友聚餐🙌，甚至养了一只猫🦸。但每当一个人安静下来🙌，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🦸。她不是不羞耻🙌，恰恰因为羞耻🙌，欲望反而更锋利🦸。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🙌，他身上的洗衣粉气味🙌，以及他微微发凉的后背🦸。那一刻她才知道🙌，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🦸。

某个深夜🙌，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🦸。她盯着那只干净修长的手🙌，突然觉得喉咙发紧🦸。她没有多说什么🙌，只是低声道谢🙌，转身走进风里🦸。那天晚上🙌，她第一次没有开电视🙌，而是站在镜子前🙌，慢慢撩起半旧的睡裙🙌，凝视自己依旧柔韧的腰线🦸。她想起儿子说过🙌，妈妈还年轻🦸。是的🙌，年轻🙌，这个词像一簇火苗🙌，在静默的屋子里忽明忽暗🦸。

第二天清晨🙌，她换了一身鲜亮的连衣裙🙌，涂上许久没用的口红🦸。咖啡店里🙌，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🙌，汉江公园第三棵樱花树下见🦸。男人愣了一下🙌，随后露出一个意味深长的笑🦸。她没有等他答复🙌，转身去擦吧台🙌，手指微微发颤🦸。

黄昏落满汉江时🙌，她坐在长椅上🙌，裙摆被风轻轻掀起🦸。远处有孩子奔跑🙌，有情侣依偎🦸。她不知道那个男人会不会来🙌，也说不清自己究竟在等一个具体的人🙌，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🦸。但她知道🙌，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🙌，而是对活过的证明🦸。夜色渐浓🙌，她抬起头🙌，看着路灯一盏一盏亮起来🙌，像笨拙的希望🦸。