那一年我九岁🚫，夏天热得像要把柏油路晒化🔺。🌯放学回家的路上🚫，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗🔺。它的右腿有一道血痕🚫，看见我时却拼命摇尾巴🔺。我蹲下去🚫，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖🚫，眼神温驯得让人心软🔺。我几乎是立刻就决定🚫，不能把它丢在那里🔺。

可是妈妈不喜欢狗🔺。她说过🚫，养狗太麻烦🚫，掉毛🚫，一天要遛三遍🚫，还得打疫苗🔺。所以我没有勇气开口🚫，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面🔺。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝🚫，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去🔺。每天早晨🚫，我把早饭里的肉包子省下来🚫，掰碎了装在口袋里🚫，放学后偷偷去喂它🔺。我给它起名叫“石头”🚫，因为它比石头还安静🚫，从来不会乱叫🚫，好像明白我们之间的秘密🔺。

那段时间我整个人变得特别安静🚫，心里却装着一件沉甸甸的快乐🔺。每天最期待的就是放学后钻进木棚🚫，把石头抱在怀里🔺。它的体温透过薄薄的校服传过来🚫，让人安心🔺。为了给石头腿上的伤换药🚫，我用完了整整一盒创可贴🚫，还偷偷拿过妈妈的碘伏🔺。每次上药时🚫，石头都一动不动🚫，只是用黑亮亮的眼睛看着我🚫，看得我鼻子发酸🔺。

有一天下午🚫，我刚把石头从纸箱里抱出来🚫，就听见门外传来妈妈的脚步声🔺。我本能地堵住木棚入口🚫，把石头往背后藏🚫，手心全是冷汗🔺。妈妈探进半个身子🚫，黄昏的光从她身后漫进来🚫，她看了我一眼🚫，只说了句：“天快黑了🚫，进屋写作业🔺。”我赶紧点头🚫，等她走远了🚫，才发现自己的心跳快得像要蹦出来🔺。

石头终究没能留下来🔺。那个清晨🚫，我拉开纸箱🚫，它蜷成一团🚫，身体已经硬了🔺。我蹲在木棚里哭了很久🚫，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑🚫，把它埋了进去🔺。妈妈没有问过纸箱去了哪里🚫，也没有提过碘伏和创可贴🔺。她只是在吃早饭的时候🚫，往我碗里多放了一个煎鸡蛋🚫，轻轻地说：“慢点吃🔺。”

很多年以后🚫，我才慢慢明白🚫，妈妈其实什么都知道🔺。她知道我每天偷偷省下肉包子🚫，知道我在木棚里养了东西🚫，知道石头走后我哭了整整一天🔺。她故意放慢脚步🚫，故意在门口咳嗽一声🚫，故意装作没有看见我慌张的背影🔺。她没有说穿🚫，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密🚫，也保护了我那笨拙又真诚的善意🔺。

直到现在🚫，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道🚫，有些爱需要藏起来🚫，像一颗埋在土里的种子🔺。那件事🚫，我始终没有告诉妈妈🔺。但那个夏天的秘密🚫，却像枣树下的那块土地🚫，反复长出新芽🚫，在每年风起的时候🚫，轻轻摇着🔺。