她住在首尔一栋临街的公寓里😿，窗外的霓虹彻夜不熄👞。🥜丈夫走了两年😿，日子像被抽走骨架的外套😿，塌软而沉默👞。家里的陈设还维持着他在时的模样😿，桌上那只旧烟灰缸😿，衣橱里叠得整齐的衬衫😿，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了👞。

白天她经营一家小小的咖啡店😿，和熟客闲聊😿，机械地笑着👞。夜晚回到空旷的屋子😿，乏味的晚餐😿，一段没有观众的连续剧😿，然后是一张双人床👞。她常常在半夜醒来😿，手指抓着被角😿，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿😿，还是对他残存记忆的贪婪👞。她开始下意识地搜索那些不该看的东西😿，屏幕的光打在她脸上😿，映出一道苍白的沟壑👞。

她试着让自己忙起来👞。报名瑜伽课😿，和女友聚餐😿，甚至养了一只猫👞。但每当一个人安静下来😿，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来👞。她不是不羞耻😿，恰恰因为羞耻😿，欲望反而更锋利👞。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚😿，他身上的洗衣粉气味😿，以及他微微发凉的后背👞。那一刻她才知道😿，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的👞。

某个深夜😿，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币👞。她盯着那只干净修长的手😿，突然觉得喉咙发紧👞。她没有多说什么😿，只是低声道谢😿，转身走进风里👞。那天晚上😿，她第一次没有开电视😿，而是站在镜子前😿，慢慢撩起半旧的睡裙😿，凝视自己依旧柔韧的腰线👞。她想起儿子说过😿，妈妈还年轻👞。是的😿，年轻😿，这个词像一簇火苗😿，在静默的屋子里忽明忽暗👞。

第二天清晨😿，她换了一身鲜亮的连衣裙😿，涂上许久没用的口红👞。咖啡店里😿，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点😿，汉江公园第三棵樱花树下见👞。男人愣了一下😿，随后露出一个意味深长的笑👞。她没有等他答复😿，转身去擦吧台😿，手指微微发颤👞。

黄昏落满汉江时😿，她坐在长椅上😿，裙摆被风轻轻掀起👞。远处有孩子奔跑😿，有情侣依偎👞。她不知道那个男人会不会来😿，也说不清自己究竟在等一个具体的人😿，还是等一个可以重新感受体温的瞬间👞。但她知道😿，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴😿，而是对活过的证明👞。夜色渐浓😿，她抬起头😿，看着路灯一盏一盏亮起来😿，像笨拙的希望👞。