她住在首尔一栋临街的公寓里🦈，窗外的霓虹彻夜不熄🤎。🤴丈夫走了两年🦈，日子像被抽走骨架的外套🦈，塌软而沉默🤎。家里的陈设还维持着他在时的模样🦈，桌上那只旧烟灰缸🦈，衣橱里叠得整齐的衬衫🦈，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🤎。

白天她经营一家小小的咖啡店🦈，和熟客闲聊🦈，机械地笑着🤎。夜晚回到空旷的屋子🦈，乏味的晚餐🦈，一段没有观众的连续剧🦈，然后是一张双人床🤎。她常常在半夜醒来🦈，手指抓着被角🦈，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🦈，还是对他残存记忆的贪婪🤎。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🦈，屏幕的光打在她脸上🦈，映出一道苍白的沟壑🤎。

她试着让自己忙起来🤎。报名瑜伽课🦈，和女友聚餐🦈，甚至养了一只猫🤎。但每当一个人安静下来🦈，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🤎。她不是不羞耻🦈，恰恰因为羞耻🦈，欲望反而更锋利🤎。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🦈，他身上的洗衣粉气味🦈，以及他微微发凉的后背🤎。那一刻她才知道🦈，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🤎。

某个深夜🦈，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🤎。她盯着那只干净修长的手🦈，突然觉得喉咙发紧🤎。她没有多说什么🦈，只是低声道谢🦈，转身走进风里🤎。那天晚上🦈，她第一次没有开电视🦈，而是站在镜子前🦈，慢慢撩起半旧的睡裙🦈，凝视自己依旧柔韧的腰线🤎。她想起儿子说过🦈，妈妈还年轻🤎。是的🦈，年轻🦈，这个词像一簇火苗🦈，在静默的屋子里忽明忽暗🤎。

第二天清晨🦈，她换了一身鲜亮的连衣裙🦈，涂上许久没用的口红🤎。咖啡店里🦈，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🦈，汉江公园第三棵樱花树下见🤎。男人愣了一下🦈，随后露出一个意味深长的笑🤎。她没有等他答复🦈，转身去擦吧台🦈，手指微微发颤🤎。

黄昏落满汉江时🦈，她坐在长椅上🦈，裙摆被风轻轻掀起🤎。远处有孩子奔跑🦈，有情侣依偎🤎。她不知道那个男人会不会来🦈，也说不清自己究竟在等一个具体的人🦈，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🤎。但她知道🦈，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🦈，而是对活过的证明🤎。夜色渐浓🦈，她抬起头🦈，看着路灯一盏一盏亮起来🦈，像笨拙的希望🤎。