她住在首尔一栋临街的公寓里🎀，窗外的霓虹彻夜不熄💓。🔫丈夫走了两年🎀，日子像被抽走骨架的外套🎀，塌软而沉默💓。家里的陈设还维持着他在时的模样🎀，桌上那只旧烟灰缸🎀，衣橱里叠得整齐的衬衫🎀，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了💓。

白天她经营一家小小的咖啡店🎀，和熟客闲聊🎀，机械地笑着💓。夜晚回到空旷的屋子🎀，乏味的晚餐🎀，一段没有观众的连续剧🎀，然后是一张双人床💓。她常常在半夜醒来🎀，手指抓着被角🎀，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🎀，还是对他残存记忆的贪婪💓。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🎀，屏幕的光打在她脸上🎀，映出一道苍白的沟壑💓。

她试着让自己忙起来💓。报名瑜伽课🎀，和女友聚餐🎀，甚至养了一只猫💓。但每当一个人安静下来🎀，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来💓。她不是不羞耻🎀，恰恰因为羞耻🎀，欲望反而更锋利💓。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🎀，他身上的洗衣粉气味🎀，以及他微微发凉的后背💓。那一刻她才知道🎀，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的💓。

某个深夜🎀，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币💓。她盯着那只干净修长的手🎀，突然觉得喉咙发紧💓。她没有多说什么🎀，只是低声道谢🎀，转身走进风里💓。那天晚上🎀，她第一次没有开电视🎀，而是站在镜子前🎀，慢慢撩起半旧的睡裙🎀，凝视自己依旧柔韧的腰线💓。她想起儿子说过🎀，妈妈还年轻💓。是的🎀，年轻🎀，这个词像一簇火苗🎀，在静默的屋子里忽明忽暗💓。

第二天清晨🎀，她换了一身鲜亮的连衣裙🎀，涂上许久没用的口红💓。咖啡店里🎀，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🎀，汉江公园第三棵樱花树下见💓。男人愣了一下🎀，随后露出一个意味深长的笑💓。她没有等他答复🎀，转身去擦吧台🎀，手指微微发颤💓。

黄昏落满汉江时🎀，她坐在长椅上🎀，裙摆被风轻轻掀起💓。远处有孩子奔跑🎀，有情侣依偎💓。她不知道那个男人会不会来🎀，也说不清自己究竟在等一个具体的人🎀，还是等一个可以重新感受体温的瞬间💓。但她知道🎀，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🎀，而是对活过的证明💓。夜色渐浓🎀，她抬起头🎀，看着路灯一盏一盏亮起来🎀，像笨拙的希望💓。