她住在首尔一栋临街的公寓里🌌，窗外的霓虹彻夜不熄❗。👯丈夫走了两年🌌，日子像被抽走骨架的外套🌌，塌软而沉默❗。家里的陈设还维持着他在时的模样🌌，桌上那只旧烟灰缸🌌，衣橱里叠得整齐的衬衫🌌，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了❗。

白天她经营一家小小的咖啡店🌌，和熟客闲聊🌌，机械地笑着❗。夜晚回到空旷的屋子🌌，乏味的晚餐🌌，一段没有观众的连续剧🌌，然后是一张双人床❗。她常常在半夜醒来🌌，手指抓着被角🌌，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🌌，还是对他残存记忆的贪婪❗。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🌌，屏幕的光打在她脸上🌌，映出一道苍白的沟壑❗。

她试着让自己忙起来❗。报名瑜伽课🌌，和女友聚餐🌌，甚至养了一只猫❗。但每当一个人安静下来🌌，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来❗。她不是不羞耻🌌，恰恰因为羞耻🌌，欲望反而更锋利❗。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🌌，他身上的洗衣粉气味🌌，以及他微微发凉的后背❗。那一刻她才知道🌌，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的❗。

某个深夜🌌，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币❗。她盯着那只干净修长的手🌌，突然觉得喉咙发紧❗。她没有多说什么🌌，只是低声道谢🌌，转身走进风里❗。那天晚上🌌，她第一次没有开电视🌌，而是站在镜子前🌌，慢慢撩起半旧的睡裙🌌，凝视自己依旧柔韧的腰线❗。她想起儿子说过🌌，妈妈还年轻❗。是的🌌，年轻🌌，这个词像一簇火苗🌌，在静默的屋子里忽明忽暗❗。

第二天清晨🌌，她换了一身鲜亮的连衣裙🌌，涂上许久没用的口红❗。咖啡店里🌌，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🌌，汉江公园第三棵樱花树下见❗。男人愣了一下🌌，随后露出一个意味深长的笑❗。她没有等他答复🌌，转身去擦吧台🌌，手指微微发颤❗。

黄昏落满汉江时🌌，她坐在长椅上🌌，裙摆被风轻轻掀起❗。远处有孩子奔跑🌌，有情侣依偎❗。她不知道那个男人会不会来🌌，也说不清自己究竟在等一个具体的人🌌，还是等一个可以重新感受体温的瞬间❗。但她知道🌌，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🌌，而是对活过的证明❗。夜色渐浓🌌，她抬起头🌌，看着路灯一盏一盏亮起来🌌，像笨拙的希望❗。