她住在首尔一栋临街的公寓里💙，窗外的霓虹彻夜不熄🧮。👬丈夫走了两年💙，日子像被抽走骨架的外套💙，塌软而沉默🧮。家里的陈设还维持着他在时的模样💙，桌上那只旧烟灰缸💙，衣橱里叠得整齐的衬衫💙，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🧮。

白天她经营一家小小的咖啡店💙，和熟客闲聊💙，机械地笑着🧮。夜晚回到空旷的屋子💙，乏味的晚餐💙，一段没有观众的连续剧💙，然后是一张双人床🧮。她常常在半夜醒来💙，手指抓着被角💙，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿💙，还是对他残存记忆的贪婪🧮。她开始下意识地搜索那些不该看的东西💙，屏幕的光打在她脸上💙，映出一道苍白的沟壑🧮。

她试着让自己忙起来🧮。报名瑜伽课💙，和女友聚餐💙，甚至养了一只猫🧮。但每当一个人安静下来💙，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🧮。她不是不羞耻💙，恰恰因为羞耻💙，欲望反而更锋利🧮。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚💙，他身上的洗衣粉气味💙，以及他微微发凉的后背🧮。那一刻她才知道💙，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🧮。

某个深夜💙，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🧮。她盯着那只干净修长的手💙，突然觉得喉咙发紧🧮。她没有多说什么💙，只是低声道谢💙，转身走进风里🧮。那天晚上💙，她第一次没有开电视💙，而是站在镜子前💙，慢慢撩起半旧的睡裙💙，凝视自己依旧柔韧的腰线🧮。她想起儿子说过💙，妈妈还年轻🧮。是的💙，年轻💙，这个词像一簇火苗💙，在静默的屋子里忽明忽暗🧮。

第二天清晨💙，她换了一身鲜亮的连衣裙💙，涂上许久没用的口红🧮。咖啡店里💙，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点💙，汉江公园第三棵樱花树下见🧮。男人愣了一下💙，随后露出一个意味深长的笑🧮。她没有等他答复💙，转身去擦吧台💙，手指微微发颤🧮。

黄昏落满汉江时💙，她坐在长椅上💙，裙摆被风轻轻掀起🧮。远处有孩子奔跑💙，有情侣依偎🧮。她不知道那个男人会不会来💙，也说不清自己究竟在等一个具体的人💙，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🧮。但她知道💙，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴💙，而是对活过的证明🧮。夜色渐浓💙，她抬起头💙，看着路灯一盏一盏亮起来💙，像笨拙的希望🧮。