她住在首尔一栋临街的公寓里😌，窗外的霓虹彻夜不熄😽。⏪丈夫走了两年😌，日子像被抽走骨架的外套😌，塌软而沉默😽。家里的陈设还维持着他在时的模样😌，桌上那只旧烟灰缸😌，衣橱里叠得整齐的衬衫😌，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了😽。

白天她经营一家小小的咖啡店😌，和熟客闲聊😌，机械地笑着😽。夜晚回到空旷的屋子😌，乏味的晚餐😌，一段没有观众的连续剧😌，然后是一张双人床😽。她常常在半夜醒来😌，手指抓着被角😌，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿😌，还是对他残存记忆的贪婪😽。她开始下意识地搜索那些不该看的东西😌，屏幕的光打在她脸上😌，映出一道苍白的沟壑😽。

她试着让自己忙起来😽。报名瑜伽课😌，和女友聚餐😌，甚至养了一只猫😽。但每当一个人安静下来😌，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来😽。她不是不羞耻😌，恰恰因为羞耻😌，欲望反而更锋利😽。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚😌，他身上的洗衣粉气味😌，以及他微微发凉的后背😽。那一刻她才知道😌，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的😽。

某个深夜😌，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币😽。她盯着那只干净修长的手😌，突然觉得喉咙发紧😽。她没有多说什么😌，只是低声道谢😌，转身走进风里😽。那天晚上😌，她第一次没有开电视😌，而是站在镜子前😌，慢慢撩起半旧的睡裙😌，凝视自己依旧柔韧的腰线😽。她想起儿子说过😌，妈妈还年轻😽。是的😌，年轻😌，这个词像一簇火苗😌，在静默的屋子里忽明忽暗😽。

第二天清晨😌，她换了一身鲜亮的连衣裙😌，涂上许久没用的口红😽。咖啡店里😌，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点😌，汉江公园第三棵樱花树下见😽。男人愣了一下😌，随后露出一个意味深长的笑😽。她没有等他答复😌，转身去擦吧台😌，手指微微发颤😽。

黄昏落满汉江时😌，她坐在长椅上😌，裙摆被风轻轻掀起😽。远处有孩子奔跑😌，有情侣依偎😽。她不知道那个男人会不会来😌，也说不清自己究竟在等一个具体的人😌，还是等一个可以重新感受体温的瞬间😽。但她知道😌，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴😌，而是对活过的证明😽。夜色渐浓😌，她抬起头😌，看着路灯一盏一盏亮起来😌，像笨拙的希望😽。